LA MIRADA LÚCIDA

HOLA A LA OLA

2012-02-02T19:34:00.003Z

Alerta por ola de frio en Cataluña. Bajarán las temperaturas y puede que nieve ligeramente en Barcelona.

"Ya lo pronosticaba el calendario Maya: "2012, !el fin de los tiempos!".

Carpe diem. Tempus fugit.

DRAGÓN DE AGUA

2012-01-31T22:44:00.004Z

China celebra su más valorado signo del zodiaco, el signo del Dragón de agua. Aquí en Barcelona celebramos la muerte del mítico dragón a manos de nuestro caballero de cabecera Sant Jordi. En algo coincidimos en esto de los dragones; para los chinos es el año de procrear, para nosotros, Sant Jordi es día de enamorar con una rosa. Y ya se sabe, una rosa lleva a la otra.

Venerarle y bailarle o clavarle la ahijada por el lomo, que mas da, lo importante es festejar a costa del saurópsido.

Carpe diem. Tempus fugit
Más imágenes aquí

Las Crónicas de Yogi. Primera regata de temporada 2012

2012-01-24T08:06:00.005Z

Primera regata de la temporada. Un tímido garbí de 8 - 10 nuditos hacia acto de presencia en la línea de salida. Creo que por primera vez llegamos pronto a la salida, tan pronto, que podíamos marcarnos un fuera de línea así que calamos al Sensei en la misma línea hasta que el segundero y barco se pusieron donde debían y al grito de "Trata de arrancarlo Nelson, trata de arrancarlo" el Sensei acabó corriendo la línea y atravesándola dignamente. La ceñida a la primera boya fue regulín regulán, "mi campeón no me corre", es posible de que llevemos las bragas más sucias de toda la flota o que algún caracolillo haya elegido su morada entre los engranajes de las palas impidiendo su repliegue o que con la crisis los nudos de velocidad se hayan devaluado a la mitad . El caso es que un crucero a barlovento con Dacron de toda la vida con patrón y tripusol nos regaló una cura de humildad importante doblando 2 esloras por delante la primera boya. Habrá que hacer bajos para la próxima. Un Eolo juguetón nos ponía tan pronto mirando a Cuenca como mirando a Santander, pero siempre con role a la mala. Por si fuera poco, el primer través lo hicimos con spi, más que nada por dar algo de ventaja al resto, vamos, que nos pasó hasta una faluca nubia perdida buscando Asuán. Aún no sabemos muy bien el porqué, pero se nos trabaron las drizas de génova y spi al dejar la segunda boya y nos quedamos más tirados que una colilla un buen rato. Una vez arreglado el misterio (Próximo programa de Milenio 3 del Iker Jimenez) nos concentramos en navegar el largo "a la española" o sea, uno a la caña otro al spi y el resto mirando. Poco a poco y teniendo en cuenta que levantaron la señal de acortamiento de recorrido conseguimos (después de llamar por el canal de emergencia al náutico para que pusieran la paella en marcha) remontar hasta una meritoria tercera posición final.

Carpe Diem. Tempus fugit.

Mi carta a sus Majestades los Reyes Magos de Oriente

2012-01-05T11:14:00.008Z

Queridos y siempre esperados Reyes Magos del lejano Oriente, tierra de contrastes; de miseria y de oro negro, de cultura ancestral y de analfabetismo actual, hospitalarios e invasores, de odio fundamentalista y amor onírico de poeta.

Este año no he sido ni bueno ni malo, todo lo contrario, así que no os voy a pedir que me traigáis nada. Ya que al parecer será un año de importantes recortes a sufrir en carne propia en aras del bien común, me atrevo a pediros también algunos recortes para algunos de mis semejantes y así podamos todos juntos como hermanos disfrutar de la tan deseada y cacareada igualdad.

Me atrevo a pedir a sus majestades que si tienen a bien, se recorten un poco las cantidades de mis impuestos que van destinadas a paliar esas pérdidas que ha tenido la banca privada en estos últimos tiempos. Ya se que en la época de bonanza cuando ganaban a manos llenas no daban un céntimo, seguían cobrándome comisiones por todo y los intereses que producían mis ahorros no daban ni para cubrir dichas comisiones, pero los mediopobres somos así de agradecidos, que le vamos a hacer, pero quizás ahora sería el momento de ser un poco más críticos con las malas políticas y evitar que mis impuestos vayan a cubrir los despidos de directivos blindados.

También les pediría a ver si pudiesen recortar los enormes beneficios que consiguen las empresas de telefonía e Internet, o al menos que la calidad de sus servicios estuviesen a la altura de sus facturas. Me conformaría con estar en la media europea, porque estar a la cabeza en precios y en la cola en prestaciones no lo veo claro.

Y ya puestos a abusar, también me atrevería a pedirles a sus Majestades que en vez de recortar plazas y sueldos de los funcionarios públicos titulados de la Administración, recortasen la cantidad ingente de cargos y asesores de confianza nombrados a dedo con sueldazos blindados, que total, para los consejos y el trabajo que han realizado no nos ha lucido mucho el pelo, la verdad.

Así mismo les pediría recortar esa diferencia abismal entre los 647 euros de salario mínimo interprofesional que han decidido nuestros políticos para nosotros y sus 3996 euros de sueldo de diputado que con dietas y gastos suele llegar a duplicarse para ellos. Que un catedrático de universidad o un cirujano de la pública gane menos que un concejalillo de festejos da tanta grima o más que ver como sólo hay acuerdo unánime en los plenos al inicio de las legislaturas cuando se proponen subirse el sueldo. De verdad Majestades, no se si allá por sus desiertos les pasará igual, pero aquí es frecuente.

También les pediría recortes en los 35 o 40 años que hay que cotizar para tener derecho a la pensión, o si no puede ser por esto de la crisis, al menos, recortar un poco el agravio comparativo con nuestros diputados que se han autorecortado el plazo y se la han dejado en tan sólo 7 años para conseguir lo mismo y además, el que tenga la suerte de pisar moqueta roja y coche oficial por entrar en el gobierno, con el simple acto de jurar el cargo durante 30 segundos sobre una Biblia, Constitución, Imperativo legal o colección completa de Mafalda ya le vale para tener derecho a cobrar el máximo de pensión establecido.

Como la ignorancia es muy atrevida, también me atrevo a pedirles recortes en esos privilegios de los ciudadanos de primera, o sea; ministros, secretarios de estado y altos cargos políticos, que cuando cesan, son los únicos ciudadanos de este país que pueden legalmente percibir dos salarios del erario público porque a los ciudadanos de segunda,o sea, a nosotros nos dicen en asignatura de ciudadanía y en el discurso navideño de su colega nuestro Rey Don Juan Carlos I, el Campechano, que todos somos iguales ante la ley.

Perdonen sus majestades si las peticiones de mi carta no se ajustan a los méritos personales de este año, quizás todos nos merezcamos un buen pedazo de carbón, unos por legislar con el culo y con la jeta y otros por empeñarnos en vivir ensoñaciones de los mundos de Yuppy pensando que teníamos el derecho y la obligación del "vivelavidaloca".

Entretenido en intentar entender porqué parte de mis impuestos que estoy obligado a pagar se van a partidos políticos cerrados sin listas abiertas o a sindicatos p-obreros patrocinados por los propios gobiernos y las propias empresas se despide este niño algo Peter Pan.

Carpe diem, tempus fugit

SAN MIGUEL. FIESTA DE ARLANZON

2011-09-29T14:32:00.001Z

San Miguel, grande entre los arcángeles (¿los arcángeles pueden ser santos?), guerrero, conquistador y guardián de la cristiandad aquí en el valle de lágrimas y fiel comandante de la milicia celestial allá en las alturas. Muchos pueblos y aldeas celebran y veneran al patrono de la guerra por la más importante de las batallas; el final de la cosecha. Cereal en los graneros que permitirá pasar el largo invierno, primavera y verano. A los urbanitas, acomodados al calendario Juliano-laboral puede pasarnos desapercibidos los días festivos de nuestros ancestros que se reducían a domingos, fiestas de guardar y final de la cosecha.

La villa de Arlanzón celebra su fiesta patronal hoy 29 de Septiembre. Hace exactamente 30 años, en 1981, cumplía uno de mis sueños, asistir a las fiestas de septiembre que tanto me insistian vecinos, amigos y familia de la villa durante mis estancias estivales de agosto.

Son varios motivos de celebración ya que en esta fecha confluye mi primer viaje de largo recorrido en solitario sin tutela familiar en aquellos grandes, lentos, ruidosos, incómodos y maravillosos expresos nocturnos (de los que me ocuparé debidamente en breve), la compra de mi primera cámara fotográfica, una Werlisa Club Color por tres mil quinientas pesetas de las de siempre en uno de los bazares del puerto de Barcelona (con la que se tomó la imagen de cabecera momentos antes de ir al chalet del Suizo a dar diana que por cierto me reveló de pena el fotógrafo de mi barrio “Foto Estudio Alcaráz”) y la primera de las fiestas patronales a la que pude acudir en Arlanzón, pueblo de origen de mis padres.

La fiesta patronal la recuerdo en un escenario muy diferente al del verano. A finales de septiembre, por la meseta castellana ya no queda rastro de la bonanza climática estival, los escasos veraneantes que veníamos en julio o agosto de fuera (casi todos del norte de España) o de muy afuera (Cataluña, Levante) en septiembre ya estábamos todos inmersos en la rutina laboral y sólo los estudiantes que empezábamos las clases los primeros días de octubre podíamos escaparnos. Yo así lo hice durante años, recuerdo a mi madre esperándome en la boca del metro para cambiar libros por mochila e ir directo al primer día de clase después de una larga noche en tren (apurando al máximo, como siempre).

Esta fiesta, como ellos mismo decían, era del pueblo para los del pueblo. Así que era una fiesta familiar, religiosa y festiva con moderación, siempre con la amenaza presente de lluvia que diese al traste con la procesión de San Miguel, Santa María y el gran pendón que se turnaban por las calles Davizón y mi primo Isidro.

En aquellos tiempos adolescentes, uno estaba más pendiente de la cuadrilla de amiguetes y sus ocurrencias que de los actos de la fiesta en si, abriendo los ojos como platos, despertando a nuevas experiencias y perspectivas de las cosas entendidas de manera diferente a las grandes urbes, amistades que arraigaron para toda la vida, músicas de dulzaina y tamboril, dianas matinales por las calles sacando a las mozas de sus camas, volteos de campanas y esquilines previos a la misa mayor, carreras de galgos y partidos de fútbol contra los del pueblo de al lado, concursos de mus, tuta y bolos, copiosas comidas de cordero en familia y meriendas de vino, hogaza, chorizo y morcilla con la cuadrilla, bailes de vermouth, de tarde y verbenas de noche, en definitiva, imágenes imborrables que calaron tan hondamente que hoy treinta años después uno las revive con una añoranza que acongoja.

Carpe Diem. Tempus fugit

LAS CRÓNICAS DE YOGI. V Regata BUFACALDOS. La Bitácora

2011-07-14T11:20:00.005Z

V de quinto (nº romano para los de la ESO)

V de victoria

V de Voluntad

V de Valor y

V de Vuevos.

Corría el año 2007 DC del tío Juliano cuando se disputó la primera regata Bufacaldos. Han sido 5 años de constancia como reza la dedicatoria del precioso trofeo, una bitácora clásica que tantos rumbos habrá marcado en su vida. Constancia del Sr. Jimmy Sunyol, patrocinador y alma mater del evento, constancia de una flota y del club organizador y constancia de quizás, la mejor tripulación que se puede tener; "Los Sordos de Nelson" porque he llegado a la conclusión que hay que estar algo sordo para enrolarse en el SENSEI. Sordos para poder aguantar los rociones de Nelson el irlandés, santo patrón y sordos por que acertamos a hacer siempre lo opuesto a esas "cariñosas" órdenes que da cuando se le llevan los demonios (que casi siempre suele pasar cerquita de una boya). Cuando eso ocurre (o sea, en cada boya) a Nelson se le lengua la traba y convierte órdenes en guturales aullidos de gaita irlandesa que no hay cristiano ni sarraceno que no busque un cabo del que cobrar o amollar esperando acertar y apaciguar ese espíritu guerrero del clan Mc. Sailing irlandés. Y es que desde la bañera todo se ve en Imax dolby surround, pero el sindicato del winche, pianista y barítonos de proa para que bajo presión de veintipico nudos nos aprendamos de memoria la interminable cabullería y maniobra del SENSEI (mucho más difícil que la lista completa de los reyes Godos del revés) deberíamos haber licenciado en Telecos. En resumen, un "conseguido con dificultad" es la nota más frecuente de los sordos de Nelson.

Ahora bien, a soluciones improvisadas no nos gana nadie. Ante la adversidad tenemos recursos para todo. Que hay que apretar con un par .... tenemos a Richie en el piano "de Bilbao", bueno, de un pueblo de cerca, porque además del nombrecito "Richie" (no casa con la foto de carné vestido de escolari) siempre anda que si me duele aquí, que si me duele allá, que si no me sienta bien la paella .......
Richie, (Ricardo ahivalaostia en eskera) como buen "pianolari" vasco no puede quedarse quieto en si sitio en bañera y a la mínima se nos marcha de parranda a proa que siempre hay kalimotxo para gestionar la crisis bajo presión porque dice que para que vamos a andar amollando y cobrando desde el piano si lo podemos arreglar a mamporros en medio de la fiesta.

Que necesitamos controlar a la flota en las salidas, pues tenemos a Rafa "ebanisteitor" que ha cambiado la hi-tech fiber de los catamaranes por la finewood del patí català, toda una declaración de intenciones de este discípulo de Jack Builder que no sabemos muy bien como aprobó la carrera de arquitectura con su afilado ojocubero; !barco amurado a babor, a dos esloras, tranquis!.......... !uyuyuyuyuyuy joderrrrrrrrrrr con que dos esloras!. Ahora, eso sí, para izar el génova fuera de la relinga, colocar el tangón del revés y sacar el spi revirado se pinta como ninguno, !hay que meterle emoción, claro que si!. Su pareja de baile, M(ar)c. Griffiths jr, del clan de los Mc. Sailings le pone interés, fuerza, buen hacer y paciencia. Poco a poco, esta pareja va mejorando el swing del arrimao “bailar pegados al tangón” (de Sergio Dalma) y algún día seremos capaces de trasluchar el Spi sin infartos, gritos, mecagüentós, sueltamelacontrajoder, cobrabrazaquenoscargamoselstay y demás.

Para las escotas de génova y doblarle la oreja al spi tenemos a Toni “Codorneitor”. Esta temporada ha aprendido que se ataca al winche en sentido horario. Jornalero a tiempo parcial del larga-cobra del spinnaker mientras el resto miramos repanchingados reventando la nevera en los largos. Estampa tipically spanish; uno curra y 4 miran.

A las burdas tenemos al dúo Calatrava (el feo y la guapa), Bri, es la guapa y un servidor el feo (eso salta a la vista), Bri, además, como buena gobernanta se encarga de mantener en perfecto orden la estiba de todos los cachivaches que se pueden tener en un barco. No, en un barco no, en el SENSEI. Eso no está pagado, la verdad. Bajar a las catacumbas con cabeceos y pantocazos es para nota. Esto si es un deporte de riesgo; 5 minutos dentro del tambucho.

También es la oteadora más avizor, ríete de “Rodrigo de Triana” (marinero que avistó tierra desde la Pinta de Alonso Pinzón), es la primera que ve la boya a una milla y media marina o lo que es lo mismo en Sistema Métrico Decimal, "a tomar por culo".

Esto de las burdas es muy, muy complicado: Cobrar la de barlovento y largar la de sotavento, fin. La verdad, no se a que vienen esas caras descompuestas de terror de Nelson y de Davidson cuando nos equivocamos y lo hacemos al revés con 20 nuditos de viento. Alguna vez entre los espasmos, convulsiones, gritos y aullidos de gaita irlandesa oigo un entrecortado balbuceo como “el palo, el fucking palo a la mierda” o algo parecido. ¡Que stress!, uno anda trasteando con su yogicam paquí-pallá o hablando por el móvil y no se puede estar por todo. Tanta burda, tanta burda, pues ya se cazará cuando haya un hueco, y aquí paz y después gloria. También ayudo en la estrategia: “vamos más lentos, nos están pillando, hemos cogido el bordo chungo, seguro que nos quedamos sin viento……” Nelson me dice en gaélico “close the beak, ill omen bird” que creo que significa “bien visto, crack”. Como matrimonio náutico bien avenido que somos Bri y yo trabajamos al unísono, Yo cazo a barlo y al sincrónico grito de Briiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii ella larga a sota aunque a veces en vez de soltar me dice ¡Dime yogi, que quieres! Y ahí Nelson y Davidson empiezan a abrir los ojos como platos. A veces el Briiiiiiiiiiiiiiiiiii me sale antes del yo cazo a barlo y entonces Bri suelta sin haber cazado…. Y ahí Nelson y Davidson empiezan a abrir los ojos como platos. Y otras veces el “preparados para virar” nos pilla haciendo banda al solete, con el bronceador en la mano enfrascados en lo último de la Esteban y el Matamoros y no nos enteramos y ahí Nelson y Davidson empiezan a abrir los ojos como platos y a correr detrás nuestra por toda la cubierta para pasarnos por la quilla. ¡Que carácter, por Dios!. Y ya sólo quedan los patrones:

Que hay que gobernar el barco, pues para eso están Nelson y Davidson en el puente. Nelson a la pinta, digo a la caña y Davidson al trimming de la mayor, de la menor, de la del medio, de la de arriba y de la de abajo. Harley Davidson además hace de poli bueno, cuando Nelson saca la cimitarra para convertirte en pinchito moruno, el hado madrino Davidson aparece con su varita mágica, toca el cabito de mierda que hace 7 gritos de Nelson que estás intentando adivinar cual es y todo se arregla. A mi me tiene intrigrado como cojones puede ver la boya a T.P.C. (en Sistema Métrico Decimal) con lo poco que abre los ojos (porque tenerlos los tiene, que me lo ha garantizado Eva). Lo que no ve ni patrás son las instrucciones del GPS del mamparo, no hay manera de hacer una travesía con el GPS correctamente programado. El librito de instrucciones del GARMIN tiene más arrugas y manchas que el facsimil del Códice Calixtinus de tanto hojearlo. O cambiamos de GARMIN o le matriculamos a Davidson en un cursillo de aprender programación en dos tardes como Zapatero. Nosotros salimos al paso diciendo que como puristas que somos lo que nos va es la navegación por estima, nada de VMG, pero en realidad es que no tenemos cojones de programar el cacharro.

Y para acabar esta ponderada presentación de la trouppelación del SENSEI queda Nelson, del clan Mc. Sailing irlandés, un tio majete y cachondo en tierra firme que a bordo se transforma en Jack Sparrow Lantern y que con sus aullidos de gaita irlandesa consigue hacerte cantar la travista mientras trasluchas, sacas el spi y sueltas los matafiones del segundo rizo a la vez por muy inútil que seas. Menos mal que estamos todos sordos. ¿Que mejor trouppelación se puede desear?

La regata se componía de dos días, el sábado travesía de 20 millas donde el nombre de Bufacaldos le venia al pelo al 50 %, bufar bufar, lo que se dice bufar el viento, cero patatero pero calda por un tubo. 6 horitas de regata bajo un sol de justicia de esos que en dos horas convierten en gamba de Palamós a turistas con poca melanina.

Incomprensiblemente llegamos a tiempo a la salida y hasta pudimos correr la línea, decidir amura de salida y rumbo, ¡Que lujo! A ver si podemos sentar precedente para el futuro. Con una brisa de unos 4 nudetes nos pusimos en marcha en busca de la piscifactoría (pestifactoría desde la primera edición), 20 millas por delante, buena salida en segunda posición siguiendo la estela al Miriópodo que con lencería nueva y bien planchada dominaba sin problemas unas esloras por delante. El rabillo del ojo puesto en el WhiteSpirit que con lencería negra de gala barloventeaba en cuarta posición. En cubierta se les oía; !correr, correr!, a ver a la vuelta si podéis con mi negrazo. El Miriópodo chino-chano con caña fina sacaba un rendimiento extraordinario, no había manera de meterle barlovento ni acortar distancia.
Dicen que la ilusión dura poco en casa del pobre. De repente, Eolo se marchó de cañas y vermout y nos dejó más tirados que una colilla. Pasamos a velocidad de funcionario, o sea, cuando escupes al agua y te recreas viendo el lento desplazamiento del lapo hacia popa. La mañana languidecía a la altura de la cala morisca. El suave vaivén flotando con calma chicha, la calda de un sol de justicia y la sesuda conversación sobre las divisiones celulares de los embriones que mantenía Ricardo Ahívalaostia y Ebanisteitor era para nota. Yo, amodorrado a sotavento, miraba la cala y calculaba cuanto trozo tenia para ir a nado a por unas cervecitas. Ebanisteitor: ¡Te he visto Yogi, no te refresques los pies en el agua, que nos frenas!. De repente empezaron a asomar unos hilillos de viento que nos pusieron en marcha de nuevo. Apareció en horizonte nuestra vieja conocida chimenea de la térmica de Cubellas, (“la puta chimenea” desde la regata de la petrolera del 2007). Como siempre, sin acertar a introducir las coordenadas en el GPS a rumbo de carta y transportador de 245º conseguimos doblar la segunda boya de la pesti en unas tres horitas a 2 esloras del Miriópodos. !Ojo la tercera boya que siempre nos quedamos cortos!, !ojo la tercera!……. ¡Cortos una vez más! No le dimos un viaje por un pelo de Barbaroja. Yo creo que esta boya tiene imanes o sirenas que te atraen irremisiblemente. Tangón arriba, spinnaker izado y de vuelta. Lo que parecía a priori una gran distancia con el WhiteSpirit no lo era tanto y al doblar boya y convertirse en el BlackSpirit con su imponente spi negro (a partir de ahora; kuntakinte) empezaban las apuestas sobre cuanto tiempo tardaría en darnos caza.

Pero las cosas siempre pueden ir a peor (palabra de Yogi) y a la altura de Sitges y al comentario de “a que se nos va el viento antes de llegar” del cenizo oficial, o sea yo, yo, yogi y pese a la contra “no creo, ayer estuvimos navegando hasta las 8 de la tarde con buen viento” se nos fue. Otra vez tirados, cerquita del Miriópodo, en un pozo de viento y la perla negra cada vez más cerca recortándose bajo el contraluz del atardecer, ¡venga, aquí os esperamos!, todos juntos en la fiesta de Blas.

Otra vez parados. Quietos, en voz baja para no romper el ínfimo flujo laminar que permitía avanzar un poco, ora SENSEI, ora Miriópodo. Al final, Miriópodo encontró mejor pasillo y se fue despegando poco a poco del SENSEI en un agónico camino a la boya de meta, al pantalán y a la reconfortante cervecita. Al fin, atravesamos meta tras el Miriópodo !primeros de nuestra categoría! Prueba superada.
Mediciones nos pide por radio inspección. Lo que nos faltaba, casi ni ir a mear. La sargento medidora nos esperaba en el pantalán: !Quieto tó er mundo! ¡Presenten velas, Arrrr!. ¡Sus ordenes mi sargenta medidora, trapo limpio y listo para revista!. A ver; Documentación, ¿Certificados?,¿firmas?,¿Os habéis limpiado los dientes esta mañana?.........

El día siguiente otro escenario, dos mangas de barlovento sotavento. Eolo había vuelto y con resaca. Tintineo de obenques, 18 nudos mantenidos. No se podía haber repartido un poco entre los dos días, no. Desayuno fraternal de toda de la flota, mediciones con la sargento que nos da la primera alegría del día, podéis mejorar el rating, estáis haciendo el canelo. ¡Viva la Sargento medidora! !Viva!

Hoy volvemos a las andadas: 2 minutos para señal de atención ……. ¡No llegamos a la salida! Llegamos por los pelos (marca de la casa) con trasluchada delante del comité que nos coloca en buena posición. Lío por el centro de la línea de salida “”ESTRIBORRRRR”” !se la dan!, !se la dan!…. uf, por poco. Viento limpio en bordo de tierra, ¿Dónde está el Miriópodo? ¡ha desaparecido! Norrrr. El muy...a virado a bordo de mar, ¡preparados para virar, viramossssss!. ¡Banda!, !más rápido joder!, !todo el cuerpo fuera!, mar guarrete y rociones (todos para Ebanisteitor que va el primero de la ristra). ¿Alguno ve la boya? Silencio. ¿Que si alguno ve la boya?..... Me parece que por allí, ¿por allí por donde? Por allí, ¿Por allí, por el mar? mas o menos. !vaya tropa!

Bri: !la veo!, !la veo!. Es lo que yo digo, a las mujeres no se les pasa una. Aunque sea boya.

Llegamos a la boya (la de por allí por el mar) detrás del Miriópodo, ya forma parte del paisaje; proa, horizonte, boya y Miriópodo. Primera levantá de spinnaker correcta, alguna arribadita por el camino para despertar a Codorneitor y afinar la gaita irlandesa pero nada más, buena velocidad, llegamos a boya de sotavento. !Bri, guarda la paella! que no da tiempo. Sólo los cafeses y el baileys. Ceñida, otra vez parriba, seguimos segundos, todo va bien….. se abre la bolsa del spinnaker y se sale. El spi al agua. Clavada de proa, amollaaaaaaaaaa mayor, amollaaaaaaa génova, amollaaaa tooooo. La gaita irlandesa no daba más de si, caras desencajadas, acojono general, la Santa Compaña se nos aparece con John Silver, Henry Morgan y Francis Drake en cabeza de procesión tocando la campana a muerto.

Nos santiguamos y lanzamos al vacio a sotavento a por el spi, !pa haberse matao con la escora! !que leche contra el candelero!. Poco a poco conseguimos desaguar y recluir el spi en su celda. Ha habido mucha suerte. Volvemos a la regata. La perla negra ha acortado distancia. Cambiamos de spi por otro seco ¿Cuál? ¿el mini (Spitanga)?, ¿el grande? ¡con un par!, el grande (con 24 nudos de aparente), si hay que cagarla al menos que sea con espectáculo.

Boya de barlovento, segunda levantá de Spinnaker, escota y braza cruzada, !toooomaaaaa! sonido de gaita irlandesa. No sabemos como, pero los boys de proa consiguen pegar el cambiazo de escota y braza entre kalimotxo y kalimotxo. Llegamos a boya de sota, arriamos spi y trasluchada con el tangón arriba, !¿Quién a sido el inútil que ha pasado la escota del génova por la contra del tangón?!, más sonido de gaita irlandesa. Sacamos tangón, casi se nos cae al agua y Ebanisteitor detrás y así, una detrás de otra se van sucediendo situaciones que hacen de esta tripulación un oasis balsámico de paz y relajación sin igual hasta llegar a cruzar la línea de meta y conseguir no sólo ganar la regata Bufacaldos 2011 en nuestra categoría sino también ganar el premio gordo: la bitácora al mejor de las 5 ediciones realizadas (2007-2011). Un gran premio a la constancia de un barco y una tripulación de la que me siento orgulloso de formar parte.

Video en YouTube de la regata en breve.

Carpe Diem. Tempus fugit

CHUPINAZO. !VIVA SAN FERMIN!

2011-07-06T23:35:00.004Z

Fiessssssstaaaaaaaa........! Que recuerdos! Tempus Fugit.

Carpe Diem. Tempus Fugit

LA "OREJUDA" PARA EL TIKI-TAKA TEAM.

2011-06-02T06:45:00.003Z

Ooohhh eeehhh eh, ooohhh aaahhh ah, ser del Barça es !el millor que hi ha!

La cuarta Champions league. Barça en lo más alto de Europa.

Carpe Diem. Tempus Fugit.

Saloon del automóvil

2011-05-24T09:34:00.005Z

Vaqueros cazarecompensas abrevando en el saloon del caballo de hierro a la caza de souvenirs para sus aifons y feisbucs con las can can girls.

Carpe diem. Tempus fugit.

EL MOLINO R(O)UGE...... OTRA VEZ

2011-05-06T00:19:00.007Z

Abrió sus puertas en 1899 bajo el nombre de La Pajarera Catalana como local de espectáculos variados mezclando zarzuelas cortas con polifacéticos ventrílocuos, varietés de revista con servicio de restaurante y aparcacoches, coristas descocadas con músicos virtuosos y cazalla con pernod.

En 1905 pasó a llamarse Gran salón del siglo XX incluyendo el cinematógrafo, artilugio que ha causado furor desde aquella época hasta nuestras noches. En 1908 el nombre mutó a "Petit Moulin Rouge" en un intento de emular al genuino Moulin Rouge de Montmartre en París mon amour, aquel destartalado barrio postrado a los pies del Sacré Coeur que albergó a unos cuantos ganapanes de vaso fácil, lúcida mirada y pulso impreciso. !Ahhh la bohème que añoraba Aznavour!. En 1910 volvió a afrancesarse en "Petit Palais" y vuelta una vez más a "Petit Moulin Rouge".

Por entonces, un alumno de Domenech i Muntaner y de Puig i Cadafalc se encargó de ennoblecer el local impregnándolo de personalidad modernista tardía con un incipiente noucentismo en puertas. Se debió pasar cuatro pueblos con la decoración porque de sala de transgresores espectáculos pasó a ser sede del partido de Primo de Rivera. En el fondo, tampoco abandonaba el ámbito de la farándula y el vodevil.

Con el trajín de la expo universal del 1929 se plagió la fachada del genuino francés añadiéndole el cutre molino de madera de hipnotizadoras aspas. En 1936 el nombre perdió la palabra "petit" y en el 1939 con la dictadura de Francisco Franco caudillo de España por las gracias de Dios, como era de esperar perdió también el afrancesamiento y la palabra "rojo". Así, el afrancesado "Le Moulin Rouge" se transformó en el españolazo "El Molino" y sus aspas siguieron girando.

Así que "El Molino" a vuelta de aspa fue testigo de: el nacimiento del FC Barcelona y del RCD Español, la semana trágica, la dictadura de Primo de Rivera, la exposición internacional, la II república, la guerra civil, la posguerra de los 40, el constructivismo e industrialización de los 60, la crisis y movimientos sociales de los 70, la transición política del franquismo a la democracia y aperturas culturales de los 80, hasta su cierre, el 15 de Noviembre de 1997 como icono de aquella Avenida del Paralelo (41º22'34" N) que va desde las Atarazanas Reales del puerto hasta la plaza de España en la muga de aquél "barrio chino" y sus lupanares. El Paralelo, nuestro Montmartre parisino, West End londinense o Broadway neoyorkino. Avenida repleta de apretujados barracones dedicados al goce ocioso proletario desde principios del siglo XX: Los teatros: Apolo, Condal, Victoria, el Gran Teatro Español, Olimpia, Talia, Arnau, Nuevo, Circo Olimpia o Cómico. Los music hall: El Molino, Bataclan o Pompeya. Las salas de baile: El Tropezón o la sala Apolo y los cafés: Gran Café Español, Bar Chicago o Bar Rosales ... ahí es nada. Pero lo que no consiguieron 100 años lo consiguió el cóctel de la crisis de principios de los 90, las extintas subvenciones de la estela financiera olímpica consistorial y las mamachicho de telecinco.

Recuerdo haber cruzado cámara por el Raval con Kim Manresa allá por el 1992. Kim fotografiaba magistralmente el Molino a dúo con el afilado lapicero de Permanyer, cronista condal con licencia, después de terminar otro reportaje de los grandes; Barcelona Nit (reportaje del que Kim se acordará por la demanda que le endiñó un vecino sexagenario al verse fotografiado en calzoncillos leyendo a la fresca en su balcón del barrio de Gracia). Yo aún andaba fotografiando las exéquias del "barrio chino" otrora bullicioso y socarrón intentando dejar constancia de los últimos extertores de aquellas Izas, Rabizas y Colipoterras del Joan Colom de postguerra, antes de y durante el sonrojo y prisas municipales por el lavado de cara preolímpico de un barrio dejado. Por entonces yo era estudiante en el IEFC (Institut d´Estudis Fotográfics de Catalunya) del Miquel Galmes (Panoramix) y puber profesor de fotografía de la Escola Municipal d´Art de Cornellà. De una de las salida golfoartisticocultural de aquel inquieto claustro de profesores (Antonio Molinero, escritor y crítico de fotografía, Joan Ribó, fotógrafo y jefe de estudios del IEFC, Evaristo Benítez, pintor y escultor, Françes Orteu, guionista, ..... entre otros) viene mi única visita a El Molino. Después de cenar en un restaurante arrusticado en el barrio de Joan Manuel Serrat, nos adentramos en ese limbo del cabaret canalla, de las lentejuelas, las plumas y el humor picantón.
Fila dos, delante, a distancia de aliento, el minúsculo foso de la orquestina y por encima el escenario, tan próximo que casi formabas parte del espectáculo. Las pequeñas dimensiones del cabaret, los camareros con sus largos mandiles negros, el público, el humo, los transformistas y las vedettes, que bajaban del escenario y se te sentaban en el regazo a la mínima ocasión se mezclaban en un totum revolutum con la fraternal complicidad que imprimen estos ocios trasnochados compartidos en camareta. Quizás fue esta la fórmula magistral que ha permitido a El Molino resistir todo un siglo al pie del cañón (de luz).

Bajo las tres sempiternas chimeneas de la Compañía Barcelonesa de Electricidad, el ave fénix resurge de las cenizas de esa pila funeraria en la que se convirtió el Paralelo. EL MOLINO R(O)UGE OTRA VEZ. Atrás queda el largo letargo de 14 años, lo que fue y lo que significó en su longeva primera etapa. Sin apartarse de la filosofía de siempre, ahora, bajo la advocación de sus vedettes y showmans: La Bella Dorita, Lita Claver "la maña", Amparo Moreno, Yolanda Ramos, Alicia Tomás, Merche Mar, Regina Do Santos, Susana Egea, Eva León, Pipper, Antonio Vargas, Pirondello, Jhonson, Gardenia Pulido ......, El Molino acomete una reencarnación más acorde con los tiempos alternando operas primas de meritorios, con el rigor abrupto del flamenco y con el cabaret de pluma, lentejuela y humor. Un nuevo burlesque quizás ahora más trasgresor que descocado. !Mucha mierda!.

Carpe Diem. Tempus Fugit

Paréntesis vital

2011-04-29T13:56:00.004Z

A veces uno no calibra muy bien el alcance de sus decisiones. De la nada al alumbramiento ...... "en un par de tardes"...... !Ya!. Esto ha sido el parto de la burra. Para un neófito en el arte de conjugar el verbo PHPear era demasido camino para tan poca alforja pero ya puestos a despilfarrar tiempo del que ni siquiera uno es dueño, pues a manos llenas.
Ahora, tras el alumbramiento, falta que la criatura rompa a llorar y que su gran familia la arrope, la alimente y cuide de su desarrollo o morirá de inanición.
Mientras tanto, a uno le queda un largo viacrucis de disculpas a todos los cófrades penitentes que han quedado relegados al final de la procesión. Porque ya se sabe que donde hay confianza, da asco. Consumatum est (o casi).
La criatura: http://www.basquetcornella.net

Carpe Diem. Tempus fugit

PAPALICIA

2010-11-29T15:15:00.003Z

Poco Papa ... Mucha Poli

VER MAS IMAGENES AQUI

Carpe diem. Tempus fugit

EL MUERTO A LA SEPULTURA Y EL VIVO .....!A LA TRAVESURA!

2010-11-01T12:51:00.004Z

Este cementerio no es serio. A la vida, que es eso que va pasando mientras nosotros nos empeñamos en otros planes, le damos la importancia merecida precisamente cuando se acaba. Somos así de gilipollas. Gastamos la vida preocupandonos por los muertos y su más allá y después de muertos parece ser que nos preocupamos de los vivos y su más acá. Sería interesante un poquito de organización, por favor.
Con este carácter mediterráneo que nos condiciona, estamos acostumbrados a pasar de un extremo al contrario y viceversa. Hemos pasado de una enfermiza preocupación religiosa por el halo terrenal que destilan los difuntos a una grotesca parodia pagana del viaje ineludible de Tánatos.
Puestos a dedicar un par de días al año a nuestros queridos difuntos (a los odiados les deseamos que se cuezan a fuego lento en las calderas del averno) mantener nuestras tradiciones ancestrales céltico cristianas por el valor de identidad que conllevan sería más oportuno que acogernos a las modernas norteamericanas. Es curioso observar que los países hispanos colindantes a los Estados Unidos of América se mantienen inmunes a las influencias de este sucedáneo americano de tradición mientras que en la piel de toro, desde el culo de Europa, nos empapamos de cualquier cosa que nos suene a exótico extranjero.
La fiesta americana de Halloween se nos cuela a ritmo de Michael Jackson y su Thriller. Acogemos el Truco o trato disfrazados de zombis con calabaza iluminada bajo el brazo en detrimento de los tradicionales hartones de pestiños, gachas, castañas, boniatos, buñuelos o huesos de santo propios de esta jornada de paseo por cementerios endomingados y de (quien lo iba a decir) nuestra genuina y aterradora Santa Compaña.

La pompa fúnebre del día de todos los Santos, festividad cristiana impulsada por los Papas Gregorio III y Gregorio IV allá por los siglos VIII y IX para contrarrestar la ancestral fiesta pagana muta de nuevo a un pagano (hay que retratarse en la taquilla) baile de disfraces con botellón autorizado.
Si se trata de meter el miedo en el cuerpo por un día, nada mejor que nuestra Santa Compaña, la peregrinación de los muertos. Esta tradición se remonta a la casta sacerdotal de los celtas “Los Druidas”, los cuales celebraban dos importantes fiestas anuales. Una de ellas, la que nos ocupa, anunciaba la llegada del invierno, noche en la cual el tiempo quedaba paralizado y el mundo de los vivos podía comunicarse con el de los muertos.
A Santa Compaña, ánimas en pena descalzas, vestidas con blancos sudarios, salen en procesión en busca de alguien que pase a formar parte de sus filas. Sólo se las puede observar por delante, nunca darles la espalda. Por detrás, están huecas. Se las puede reconocer por en tintineo de la campanilla, los cantos de sus rezos y por la tenue luz de las velas que llevan y que jamás pueden ser apagadas. Se dice que el personaje que va en cabeza suele ser un vivo que ha tenido la desgracia de encontrarse con la Compaña y se ha visto obligado a incorporarse.
Por contra, la americana fiesta de Jalogüin (Halloween) de hoy es una mezcla de varios conceptos. La noche de brujas, también de origen celta conocida como "Samhain" que deriva del Irlandés antiguo; "fin del verano" considerada como "Año nuevo celta" e inicio de la estación oscura. Fiesta importada al nuevo mundo por los irlandeses colonos.
El aderezo del truco o trato (trick or treat) debe su origen a la persecución de protestantes contra católicos en la Inglaterra del XVI. Una fallida conspiración de atentado contra el rey protestante Jacobo I y el intento de voladura del parlamento y parlamentarios para acabar con las persecuciones religiosas dio lugar a una fiesta burlesca de obligado cumplimiento (día de Guy Fawkes) en la que se montaban hogueras y los niños quemaban los Guys, muñecos con la efigie de Guy Fawkes (cabecilla de la conspiración). Los niños usaban los Guys para pedir dinero al grito de "penny (penique) for the guy" para comprar pirotecnia. Al mismo tiempo, pandillas de luteranos enfundados en lúgubres máscaras visitaban hogares católicos exigiendo a sus acobardados moradores cerveza y pasteles.
Respecto a la expresiva calabaza con vela dentro (Jack O'Lantern) también fueron los inmigrantes irlandeses quienes difundieron el folklore: una mezcla de la costumbre anglosajona de tallar vegetales, de la abundancia de este fruto en la nueva tierra y de la leyenda de los tejemanejes entre "Jack el Tacaño" y el diablo.
Pero la popularidad internacional de la noche de Halloween se debe en gran parte a una película de John Carpenter: "La noche de Halloween", una película ambientada en la víspera de "Todos los Santos", referencia para el cine de terror de serie B, eso que llamamos ahora película de culto, que suele ser un bodrio que pasa por arte de birlibirloque de la indiferencia el día de su estreno a los altares de la fama con innumerables secuelas e imitaciones posteriores.
Y digo yo, ¿Que tenemos que ver nosotros con estas superficiales tradiciones americanas?. Pues el único punto convergente debe de ser las ganas perennes de fiestorro de la happy spanish people trocando nuestros deberes de ultratumba por disfraces con chumba chumba. O sea; "El muerto a la sepultura y el vivo ........ !a la travesura!". RIP, RIP !HURRA!.

Carpe Diem. Tempus Fugit

Verano R.I.P.

2010-09-22T07:19:00.002Z

Hoy el verano hará mutis por el foro y se extinguirá en la más absoluta de las soledades. A estas alturas, ya nadie nos acordamos de el, o eso es lo que decimos resignados cuando nos preguntan por las vacaciones. Los últimos recuerdos al respecto nos los proporcionaron las dolorosas liquidaciones estivales de la tarjeta de crédito a fin de mes. Pasamos de un deseo casi obsesivo de pretemporada a una indiferencia y olvido absoluto, como si de un "alivio" de carretera se tratara. Atrás quedan muchas leguas de viaje, muchas horas en el tostadero playero y muchas cervecitas a la fresca. Hemos cumplido el protocolo estándar estival y ahora, lo único que nos queda son esos kilos de más, esos euros de menos y un puñado ( a cientos en digital) de fotos que enterrar en las catacumbas del disco duro. Hasta la próxima temporada, añorado amigo, Requiescat In Pacem.

Carpe Diem. Tempus Fugit.

Festividad de la Virgen del Carmen

2010-07-20T23:09:00.006Z

Patrona marinera, Procesión marinera entre vivas a la Virgen, cervezas y levantás en los arrastreros de Garrucha (Almería)

COLORÍN COLORADO .... Y EL MUNDIAL SE HA GANADO

2010-07-11T08:03:00.005Z

Tiqui, taca, tiqui, taca, tiqui taca, tiqui, taca, tiqui tac, tic tac, tic tac, tic tac ..................... !!!GOOOOOOL!!!.

!!! ESPAÑA, CAMPEONA DEL MUNDO DE FUTBOL 2010!!!.

Y colorín colorado, el mundial se ha ganado.

Carpe Diem - Tempus Fugit

ARROJO ESPAÑOL

2010-07-08T11:12:00.007Z

El Fútbol ha dejado de ser ese deporte en el que juegan 11 contra 11 y siempre gana Alemania.
En medio de la ciénaga económico social en la que nos encontramos enfangados han tenido que venir 11 chavalotes desperdigados por la piel de toro y demostrarnos que con ilusión, trabajo, disciplina, humildad, arrojo, unidad "y con cabeza" se remonta el vuelo y se consiguen objetivos.
Estos 11 matadores españoles se han sobrado; chicuelinas, verónicas y estocazo definitivo a la todopoderosa Alemania.
Pero lo mejor del mundial es que esta selección es la de "TODOS". Y al que le pique que se rasque. "LA ROJA" si chuta. !A por la final!. !OLÉ Y VISCA ESPAÑA!.
Si pudieramos extrapolar este arrojo al resto de los ordenes de la vida.......!ains!

Carpe Diem - Tempus Fugit

ESÑAPA

2010-06-17T21:43:00.009Z

Vivimos en una España que es una ñapa del 15. Ni siquiera "LA ROJA" chuta.

Ñapas con la económía. Ñapas con la comunidad europea. Ñapas en la reforma del mercado laboral. Ñapas en el pacto por la educación. Ñapas en el festival de Eurovisión. Ñapas hasta con "la roja" en el mundial de futbol; La suiza vaca Milka ha conseguido robarle la cartera al españolazo toro bravo de ex-borne.

!Que pais!, con lo bien que nos pintaba allá por el siglo XVI.

Carpe Diem. Tempus fugit

EXTRAMUROS o INTRAMUROS

2010-05-04T09:07:00.012Z

Si el famoso astrólogo de la corte y médico de cabecera de Carlos IX, Michel de Nôtre-Dame, auto apodado Nostradamus vuelve a dar en la diana profética, nos quedan poco más de 10 centurias para escuchar las trompetas del cuarteto mariachi apocalíptico.
Vista la agudeza de visión de nuestros políticos, yo me fío más de las predicciones del enigmático Nostradamus o de nuestros más cercanos Rappel (sumo sacerdotiso descendiente de la XVIII dinastia de Akenatón el trepanado) o la bruja Lola (cruce fisionómico entre la Duquesa de Alba y el feo de los hermanos Calatrava) con sus 4 velas negras que te predicen el devenir a un módico coste de 1,51 euros/min. IVA incluido.
También es verdad que puestos a tener clarividencia en tiempos venideros, guerras y crisis inmobiliarias es de gilipollas no haber invertido y desinvertido en los momentos cúlmines para no tener que andar paseando en la prensa rosa y en trasnochadas televisiones aquel impagable tanga de leopardo a juego con ingrávidas gafotas, las luciferinas velas negras y la tenebrosa baraja del tarot (porque mira que jiña el dibujo del esqueleto con la guadaña). Nuestros desilustrados nostradamus aún están a tiempo de lucir clarividencia y competir con los actuales agoreros de la "España va mal" y la happy-people de los "brotes verdes" al caso de la crisis nuestra de cada día y del como y cuando vamos a salir de esta.
Con tanto ajetreo político-social-cultural a uno se le lengua la traba hablando de estatutos autonómicos, im-pactos de educación, derechos e izquierdos de emigrantes, toros si, toros no o si se le echa ajo al gazpacho. Al final, acabas hincando la rodilla extenuado de tanto "todos para aquí, todos para allá" (famosa estrategia que puso de moda el ex-seleccionador Clemente recogida por la clase política) abandonándose a los narcotizantes realitys shows "Don´t worry, by happy, people´s princess". Uno ya no sabe si es mejor quedarse a extramuros o intramuros de la ajada Europa de velocidad variable. ¿Prestar 10.000 millones a Grecia con la que nos está cayendo en España? !pues vaya negocio!. Creíamos que entrar en la Europa de los no se cuantos era para pillar cacho y mira como nos pinta. Tocaremos a 600 leuros por bolsillo (sin contar el coste del necesario préstamo que evidentemente no nos condonarán a nosotros). Me da que nos han colado el timo del tocomocho. Pero como ya es costumbre a lo largo de nuestra historia; !no pasa nada!: "Genio y figura ...... hasta la sepultura".

Carpe Diem. Tempus fugit

Miradas de paso. COSTA BRAVA. GIRONA (Spain)

2010-02-23T09:32:00.010Z

A estas alturas del invierno se recuerda con morriña el final de verano en el que uno se afana en empaquetar, para llevarse a la urbe, algo de la experiencia y sabiduría acumulada en los ancianos autóctonos de nuestro lugar de sosiego estival. Evocar escenas, pàisajes y costumbres de antaño mezcladas con nuestras experiencias reales servirá para construir nuestra particular memoria histórica durante el largo letargo invernal.

La Costa Brava se presta de maravilla a una mezcla de viaje real y viaje imaginado. Lecturas vividas o escenas soñadas se enmarañan en nuestros sentidos y razón dejando la puerta abierta a intensas sensaciones y vivencias.
Estos idílicos parajes catalanes no pasaron desapercibidos para nuestros antiquísimos ancestros. Algunos indoeuropeos naturales del mar muerto que salieron un momento en busca del fuego (como lo de: cariño, ahora vuelvo que voy a comprar tabaco) decidieron finalizar su escapada al encontrarse con las bondades del clima mediterráneo playero, el tintorro y la parrillada de pescado. Influidos por los sibaritas fenicios y griegos se cuajó lo que conocemos como las primeras civilizaciones íberas en Cataluña allá por el siglo VI a. de C. apalancándose en unas resultonas viviendas de 2 habitaciones. Esto les duró hasta la llegada de los envidiosos romanos allá por el siglo I a. de C. que amablemente les sugirieron otras zonas residenciales.
En el XV los pescadores de Llafranc y Calella de Palafrugel hartos del pirateo de la época levantaron una atalaya de vigilancia. En el XVIII una ermita y una hostería. En el XIX un faro que aún sigue siendo de los más altos y potentes del mediterráneo aunque se queda en bragas si lo comparas con los faros bretones franceses. En el XX un hotelito con encanto para el relax y sosiego de la sacrificada sociedad contemporánea del bienestar.
Una salida a la Costa Brava catalana siempre viene de gusto y que mejor cicerone que utilizar la experiencia y sabiduría de un viejo del lugar. Maestre de la pluma, buen viajerogastrónomo y mejor vividor.
Siguiendo el rasto pituitario de Josep Pla en “El que hem menjat” o viajando a través de sus correrias mozas descritas con lucidez cinematográfica en su autobiográfico “quadern gris” nos podemos impregnar de tiempos no muy lejanos en los que las hordas de chancleta y bermuda aún no habíamos colonizado la Costa Brava, tiempos en los que se iba gastando la vida a otra velocidad.
Nos imaginamos a la golfa cuadrilla de Pla dando buena cuenta de caldosos arroces o suquets marineros cocinados a fuego y espirituales cremats de ron en pequeñas calas apartadas del mundanal ruido, refrescantes chapuzones solitarios en estos idílicos rincones, furtivos y románticos momentos de pareja, plácidas jornadas marineras con sexagenarios pescadores o interesantes reencuentros con uno mismo.
Pero la realidad estival de nuestros días es bien distinta. La acogedora fogata en la cala es inviable bajo la normativa actual, los secretos accesos están perfectamente indicados en carteles de la oficina de turismo, el sendero de Gran Recorrido es un chorreo continuo de pedestres tragamillas pertrechados con gepeeses, en el chiringuito han cambiado las frescas gambas de Palamós por el tintoglás de verano sande(z)vid , la cala está atascada de bronceados en shortys o snorkelistas con full equip del Decathlon y en el agua no queda un hueco por el hacinado rebaño de embarcaciones de recreo fondeadas ¿Qué habrá sido de los solitarios espíritus marineros ávidos de soledad? Después se nos llena la boca con soñadas playas desiertas.
Para disfrutar del lugar en época estival, no queda más remedio que viajar hasta la cala, cerrar los ojos, abrir la imaginación recordando las correrías de Josep Pla y auto transportarnos en esa mezcla de realidad vivida y viaje soñado.

- VER MAS IMAGENES AQUI -
Carpe Diem.

REGAL FC BARCELONA vs XACOBEO BLU:SENS

2010-01-25T21:04:00.001Z

Ver todo el reportaje

http://www.flickr.com/photos/ignaciophoto/sets/72157623249673798/

Carpe Diem

Pachanguita REGAL FC BARCELONA vs CB CORNELLÀ

2010-01-25T15:12:00.007Z

No todo es EUROLIGA y ACB. Masters vs Promesas. Uno de los mejores equipos de europa vs una de las mejores canteras de europa.

Ver todo el reportaje:

http://www.flickr.com/photos/ignaciophoto/sets/72157623145339351/

Carpe Diem

LEB ORO. CB Cornellà vs Cáceres 2016 Basket

2009-12-29T20:29:00.007Z

- VER MAS IMAGENES AQUI -
Carpe Diem.

DIA DE LOS SANTOS INOCENTES. LA LEY MENGUERODES (MENGUELE / HERODES).

2009-12-28T17:28:00.000Z

- Se prohibe vender croissants y refrescos en las escuelas.
- Se prohibe fumar en las bodas.
- Se prohibe orinar en la calle.
- Se prohibe bajar la basura durante el día.
- Se prohiben las corridas de toros en Catalunya.
- Se protege la especie de cigueña negra y lobo urogallo.
- Se protege la especie de Edelweiss y Acebo drago.
- Se permite el asesinato libre de bebés no nacidos de 14 semanas.
- Se permite el asesinato facultativo de bebés no nacidos de 22 semanas.

ANNABEL con 25 semanas, candidata a la aspiradora / trituradora.

ANNABEL con 392 semanas, candidata a los sueños, a las ilusiones, a la vida.

Carpe Diem.

LEB ORO. C.B. Cornellà vs C.B. Tarragona 2017

2009-12-22T17:02:00.003Z

- VER MAS IMAGENES AQUI -

Carpe Diem

!Silencio, se rueda!

2009-12-04T18:59:00.002Z

Minaretes y Campanarios

2009-12-01T19:35:00.003Z

- In medio stat virtus -

La intolerancia se puede definir de manera aproximada como la indignación de los hombres que no tienen opiniones.

Carpe Diem.

Zapatito blanco, zapatazo negro

2009-10-16T13:27:00.004Z

El gran humanista Santiago Amón dijo en uno de sus muchos momentos lúcidos: «En España es que no cabe ni un tonto más». !Un momento demasiado optimista! , cada día nos empeñamos en demostrar que esto no es así, !y tanto que cabemos!. Desde que pasamos a engrosar la lista negra de los USA como miembros de pleno derecho por no levantar las electas posaderas al paso de la barrada estrellada, hemos perdido ese culo por volver a pisar el "despacho oral" (en deferencia a la Lewinsky). Y es que un buffette, buró, mesita auxiliar o repisa de chimenea no luce lo mismo sin una foto con el nambergüan (aunque ahora salga algo más oscura).
Lo jodido es no saber, o peor aún, intuir el precio de la foto. Porque una foto repanchingados en el sofá con los pies encima de la mesa tubo su precio pero apalancados frente a la chimenea también lo tendrá. Yo entiendo que Blancanieves se rebaje a morrearse con un sapo si quiere palacio, pero me da que un sumiso "sí Owana", el derecho de pernada y el diezmo comercial no va a ser suficiente para el señor feudal y habrá que sumar alguna arroba de tricornio o carne de cañón humanitario afgano a la dote. ¿Es un justiprecio? no se, que se lo pregunten a la familia del cabo Cristo Ancor, último de los 90 daños colaterales españoles en misión humanitaria.

Carpe Diem

!COMIENZA EL EXPECTÁCULO! David contra Goliat

2009-10-03T20:50:00.009Z

Estreno flamante y expectacular del C.B. Cornellà bailándole el agua al Vive Menorca, Ex ACB y firme candidato para volver a la segunda mejor categoría mundial de básket. 77 - 72. Dos orejas y rabo para el C.B. Cornellà.
Ver crónica en: http://www.basquetcornella.com/

Carpe Diem

Perder la final de la X Lliga Catalana LEB

2009-09-23T21:50:00.009Z

No pudo ser, el Club Bàsquet Cornellà se quedo compuesto y sin novia en la puerta de la Iglesia, pudo oler pero no llegó a catar las mieles del triunfo. Un Girona más bregado en la pretemporada se llevó el caramelito y la posibilidad de medirse con el Regal FC Barcelona en el Palau Sant Jordi en las semis. Ahora a pensar en la liga nacional LEB ORO.

- VER MAS IMAGENES AQUI -
Carpe Diem.

Memorias de la inhumanidad. Inicio de la II guerra mundial

2009-09-01T17:05:00.023Z

Hoy hace 70 años del inicio de la ignominiosa II guerra mundial. Hitler decide invadir Polonia por la cara. Que lejos estaba Europa de entrever los terribles acontecimientos que se iban a vivir y morir hasta un lejano 9 de mayo de 1945 en el que concluyó el genocidio más grande en la historia de la inhumanidad (hasta la fecha).
La asignatura pendiente del hombre es conseguir vivir en paz. Por mucho que nos repitamos que el hombre es un ser racional, sólo hemos conseguido constatar con creces nuestra irracionalidad. Desde el armisticio de la primera gran guerra mundial hasta el inicio de la segunda solamente fuimos capaces de convivir sin sacarnos los ojos 20 miserables (en el sentido real de la palabra) años en paz. Menudo record.
La sociedad alemana, perdedora de la primera contienda, humillada por los vencedores y envuelta en una crisis económica muy parecida a la actual fue presa fácil de las quimeras delirantes de un iluminado que les prometía volver a la dignidad y hegemónica superioridad europea perdida.
Tenemos que remitirnos al tratado de Versalles o capitulación de la primera guerra mundial donde Francia e Inglaterra se repartió el bacalao alemán a discreción bajo la benevolencia de los EEUU solamente preocupados por conseguir un libre trasiego comercial con Europa. Bajo los efectos de los etílicos de Burdeos y revoloteando por los agradables jardines de la villa francesa las aves de rapiña se repartieron la carroña. Todos pillaron cacho, unos más (Francia e Inglaterra) y otros menos (Italia, Bélgica, EEUU, Rumania, Japón, Grecia, Yugoslavia), todos menos Alemania claro, que era el zorro en la cacería. No fue extraño que una raza de por si altiva y herida en su orgullo guardara ese resquemor de venganza en sus fueros internos. Sólo faltó el detonante; un hábil orador con delirios imperialistas que les prometió en medio de una situación de crisis internacional el sueño del bienestar (¿nos suena?), pero sobretodo un resarcimiento del orgullo herido. Así Hitler, refrendado democráticamente por el pueblo alemán, con un potencial armamentístico medio respetable y amparado por un "miro para otro lado" de Francia e Inglaterra (que firmaron con Alemania el "pacto de Berlín" con la ilusa ilusión que el león quedase saciado al hincarle el diente a un par de países de poca monta y no fuera a por otra presa), fue metiendo la mano en lo que el consideraba era propiedad legítima alemana, Austria de todas todas y una parte de Checoslovaquia y ya que había metido la puntita y viendo que los efebos seguían tocando la lira, pues más parte de Checoslovaquia, vamos, que se metió hasta el salón. Nunca sabremos que hubiera pasado si Checoslovaquia hubiera presentado batalla y obligado a Francia e Inglaterra a reconsiderar su pusilánime y cobarde postura internacional. A todo esto Rusia tampoco quería quedarse fuera del festín gastronómico y firmó bajo la atenta mirada de Stalin otro pacto de no agresión mutua con Alemania (pacto Mólotov-Ribbentrop) brindando a la salud del führer imagino que con un ponzoñoso cóctel mólotof. Mientras Hitler atacó por delate, Rusia lo hizó por detrás, acuchillando por la espalda a Polonia. Así la altiva Rusia bolchevique de ideología marxista leninista se prostituyó con el fascismo de Hitler por sus 30 monedas, o lo que es lo mismo al cambio: una parte de Polonia, los países bálticos (Estonia, Letonia y Lituania) y Finlandia.

Bajo el pacto Germano-Sovietico, a Polonia se la repartieron como en una timba: la Unión Soviética se quedó con Bielorusia y Ucrania Oeste y Alemania con Pomerania, Posnania y Silesia. En la zona soviética más de un millón y medio de polacos fueron deportados a Siberia y otros sitios de Rusia. 22.000 polacos (oficiales del ejército y profesionales) fueron ejecutados y enterrados en el bosque de Katyn , cerca a Smolensk. Miles de Polacos fueron llevados a los 2000 campos de concentración construidos en Polonia, como Auschwitz y Treblinka, y ejecutados en cámaras de gas (muy recomendable, si se tiene estómago para ello, leerse la autobiografía de Martin Gray; un judío polaco superviviente del ghetto de Varsovia, experto en fugas del campo de exterminio de Treblinka, "En nombre de todos los mios"). Para Polonia la II Guerra Mundial significo la perdida de 500.000 hombres y mujeres de su ejercito y seis millones de civiles (22% de su población total). Esto llevo a la orfandad a un millón de niños polacos y 500.00 inválidos.

En breve: Miradas de paso. PAISAJES DEL ODIO

Carpe Diem.

TINTO DE VERANO

2009-08-21T09:59:00.004Z

Ese tinto de verano que nos están metiendo por el electrodoméstico de compañía desde hace ya un tiempo en época estival se me antoja un fiel reflejo de nuestra cultura. Mezclado, fresco y de pésima calidad. Sus antecedentes más nobles como la sangría tan valorada por guiris agosteños y parejitas en busca de una refrescante bebida barata con pelotazo desinhibidor incluido, el aberrante calimotxo (vino + cocacola) própio de esas noches golfas en el limbo etílico o el más honesto y rural zurracapote de las fiestas patronales superan con creces en dignidad a nuestro ya lamentable typicalSpanish tintoglás de verano.
Hay que poner a cada uno en su sitio. Un tinto de verano, el auténtico, el que se hacía de toda la vida en jarra o porrón con vino peleón a granel y chisporreante gaseosa la Casera bien fría, la de botella de cristal y tapón de ingeniería aeronáutica era una cosa y el "tinto del ano" en botella de plástico y con sabor a lima-limón que nos intentan endosar con ritmos de cadera dislocada en el chiringuito de Georgie Dann (Jordi Damm en català), otra.
Como raza conformista hasta el aburrimiento que somos nos metemos al coleto lo que nos echen. Siempre lo de fuera nos suena mucho más apetecible que lo autóctono. Pues nada, que ustedes lo disfruten, yo me quedo con un buen tintorro de la bodega y gaseosa casi helada. Y si no hay gaseosa, pues nos marchamos.

Carpe Diem.

Miradas de paso. CARCASSONNE (Francia)

2009-08-13T22:54:00.006Z

Es un sacrilegio acercarte al país de Oc sin haber husmeado un poco por la historia del medioevo. Sociedad, Religión y Política se enfangaban en aquellos tiempos oscuros. Como con casi todo, fueron los romanos los que dieron relevancia al chiringuito unos 100 años a.C. para gestionar administrativamente la colonia, o sea, para cobrar los impuestos, dar al Cesar lo que era del Cesar y vivir a costa del prójimo a golpe de edicto y espada. Visigodos, francos, Romanos y sarracenos fueron turnándose la vez hasta bien entrada la baja edad media.
Como memorial del medioevo no tiene precio y así lo proclamó la UNESCO colocándole el cartel de patrimonio de la humanidad en 1997 pese a que alguna mente lúcida del gobierno francés quiso derruirla totalmente a mediados del XIX, seguro que para conseguir un buen pelotazo inmobiliario de la época.
Al margen de su impresionante arquitectura defensiva, lo más interesante de La Cité es el aura esotérica que la envuelve. Desde que Dan Brown se puso a hacer amigos metiendo el dedo en púrpura ajena con su código da Vinci, investigadores, escritores, editores y lectores han encontrado un filón con interpretaciones variopintas de la historia y sus diásporas religiosas. Por otro lado, no todo es sucedáneo paranormal y queda mucha tela (vegetal) por desempolvar y explicar con rigor.
Fuera lo que fuera que descubrió el Abate Béranger Sauniere bajo una columna de su Iglesia y por mucho esfuerzo que el monopolio editorial histórico con licencia haya dedicado al control de los apócrifos de la época más oscura, algún día habrá que colocar cada pieza en el lugar que le corresponde para completar y entender correctamente el rompecabezas de nuestra civilización.
Para los que se atreven a bucear un poco por las procelosas profundidades abisales para-históricas, cátaros, templarios, castillos, herejes, merovingios, lápidas de Albes, pastores de Arcadia, antonianos, hospitalarios, francmasones, monarquías, cruzadas y papados hacen del país de Oc junto a su orografía y a sus gentes uno de los rincones ilustrados más interesantes de visitar (si sus empinadas cuestas extramuros para llegar a La cité se lo permiten).
- VER MAS IMAGENES AQUI -
Carpe Diem.

Xacobeo Blu:Sens a ritmo de gaita y tamburra

2009-08-13T16:12:00.014Z

Nihad Djedovic desembarcará en Finisterre. Militará este año cedido por Barça en las huestes celtíberas. La perla balcánica cañoneará las canastas rivales al son de gaitas y tamburas (típico instrumento tradicional bosnio) en el nuevo Xacobeo-Blu:Sens (un renovado Obradoiro de austero presupuesto que deberá suplir con gran ilusión y ganas sus limitados recursos económicos).

Después de ser el máximo culpable del ascenso del Cornellà a LEB ORO y salir a hombros por la puerta grande le toca bailar en las pistas de ACB, la liga de básket más importante tras la NBA americana, última e importante etapa en la formación deportiva de uno de los mejores escoltas europeos. No será una liga fácil y la permanencia será ya un buen objetivo. Lo que es seguro es que Nihad dará expectáculo y entrega al 100 x 100. La locomotora bosnia no afloja ni jugando con la PlayStation. Tirará de este tren con responsabilidad, liderazgo y dedicación como lo hizo en el Cornellà siendo el mejor embajador del Xacobeo 2010 por toda españa.

Mucha suerte Nihad en tu nueva etapa en ACB, no te olvides de llevar un buen paraguas o chubasquero y ojo con los pimientos (páprika) de Padrón que unos pican y otros non. Lo más duro será ver las empanadas gallegas y acordarse de los sabrosos bureks que prepara madre. Es que esto de hacerse mayor también tiene sus inconvenientes.

Carpe Diem.

PUERTA 21 DE EMBARQUE

2009-08-10T20:43:00.006Z

El mundo del deporte está de luto. La tragedia a golpeado de manera inesperada. Dani Jarque, defensa y capitán del R.C.D. Espanyol ha fallecido de imprevisto. No le ha dado tiempo a saborear el flamante estreno del nuevo estadio en Cornellà mas allá de su inauguración contra el livepool. La puerta 21 del estadio se ha abierto para dar salida antes que entrada. Salida del último expreso repleto de recuerdos, de agradecimientos, de dolor, de oraciones, de colores formando un arco iris que le arropará por si refresca. Blancos, azules, granas, amarillos, rojos y verdes se funden al calor de las velas para rendir homenaje y despedir a un deportista. Resquiescat In Pacem.

Carpe Diem

Papá, ¿cuanto falta para llegar?

2009-08-09T09:55:00.003Z

Por fin llegan para los trabajadores las anheladas y merecidas vacaciones y con ellas los desplazamientos a nuestros respectivos lugares soñados durante el larguísimo invierno. Unos al pueblo, otros a la otra punta del país, otros al extranjero, a otros continentes.
Los días de preparativos son bastante estresantes. Nervios, tensiones, los papeles, pasaportes, tarjetas sanitarias de desplazamiento, no tengo ropa, las gafas de sol de temporada, la pelu, que me pongo, que me llevo, los porsiaca, las guías, la lectura, los emepetreses ....... en fin, todos esos complementos que nos llevaríamos a la famosa isla desierta. Todos menos el paraguas al que condenamos inconscientemente al ostracismo más profundo a la hora de hacer la maleta.
El coche que llevaba 3 meses sin pasar por el túnel de lavado y al que no le hemos echo el más mínimo caso durante mucho tiempo cobra una importancia repentina; lo limpiamos, mimamos, le miramos los niveles, la presión de los neumáticos, le vaciamos el maletero del tenderete de cachivaches y hasta le ponemos un ambientador nuevo. Va a ser el mejor de nuestros aliados.
Todo está preparado para iniciar las vacaciones. La ruta preparada en el navigueitor que estrenamos para la ocasión, las reservas hechas, al final, al tercer intento, todo ha cabido en el coche, la familia disfrazados de turistas al uso se acoplan como pueden entre algunos bultos que no van en el maletero. Es hora de arrancar. Pese al largo viaje que nos queda por delante, todo el estrés acumulado durante los preparativos se disipa entre pensamientos de los momentos venideros tan soñados durante los últimos 300 días. "EMPIEZAN LAS VACACIONES"
Unos pocos minutos después oímos: "Papá, ¿cuanto falta para llegar?" ............
Las mentes espontáneas y despejadas de la prole son el más fiel reflejo de la evidencia. Momento fatídico que nos devuelve a la rutina emocional de los días pasados, el estrés "in-itínere vacacional". La obsesión por no dejarnos escapar un minuto de disfrute, de descanso o de actividad voluntaria será desde ese mismo momento y durante todo el periodo vacacional el sustituto del otro estrés, el standard. Aunque puestos a elegir ....

Carpe Diem.

El Olor a Colmado de Ultramarinos.

2009-06-27T09:22:00.000Z

La música y los olores son inquilinos tozudos que se alojan de por vida en los recovecos íntimos de nuestra existencia. De vez en cuando, salen de su escondrijo para recordarnos y transportarnos emotivamente a vivencias pasadas. El efecto de querencia hacia recuerdos y lugares de nuestra infancia y juventud es innegable.
De niño siempre me fascinaron los colmados de ultramarinos, tiendas con sabor a una época. Leer el vocablo en el toldo de la entrada ya fascinaba de por sí, !preciosa sonoridad, "Ultramar"! Suena a habanera y a barco de vela. La imaginación volaba hacia la mar, el inconfundible olor del viento marino mezclado con grandes y rizadas olas, el intenso azul, el añil, soñaba en barcos con repletas bodegas procedentes de exóticos puertos del otro lado del océano. Pérez Reverte, con miras universalistas, ya la propuso como la palabra más bella del idioma español, "Ultramarinos tiene latín, mar, aroma y memoria".
Al entrar a la tienda-barco, mientras "pedías la vez" para guardar turno, los sentidos de la vista y el olfato se desparramaban por el conjunto de aromas mezclados y la visión del interior. Viejos estantes oscurecidos por el paso del tiempo repletos de finas conservas en lata, muchas primorosamente decoradas y una acumulación inverosímil de variopintos productos de ultramar exquisitamente ordenados. El mostrador de rancio mármol blanco, ajado por el tiempo y el trasiego cotidiano, con sus labradas oquedades para las salazones en remojo y sobre el, tarros de cristal con tapas metálicas guardianes de muchos deseos infantiles.
Tras el mostrador, el tendero de aspecto venerable y enfundado en guardapolvo. Sus instrumentos de mediciones a granel: Balanza Berkel, romanas para los sacos, molinillo de café, guillotinas para el bacalao en salazón, medidores de aceites, etc., le otorgaban cierto parecido con los antiguos alquimistas absortos en conseguir la fórmula magistral para destilar los elixires del bálsamo de fierabrás o de la piedra filosofal.
En el suelo solían estar los sacos de arpillera de intenso olor a fibra natural, meticulosamente abiertos rebosantes de especias, legumbres o arroz, cada uno con sus grandes dispensadores metálicos de media caña clavados hasta el mango a modo de estoque.
En el mostrador e inclinadas a la vista de la clientela, las cajas de arenques ahumados y en salazón, cajas redondas de madera con las sardinas y arenques colocadas en forma radial, zona bien reconocida por las pituitarias en pugna con el aroma del café torrefacto recién molido, las grandes galletas Cuétara, el jabón en escamas lagarto, la canela y la colonia a granel.
El trato del tendero siempre era personalizado, adecuado a nuestros gustos y preferencias. Y siempre había una libretita de apuntes donde poder cargar a la cuenta y pagar poco a poco o cuando se cobraba el sueldo. Todo se movía en un clima de generosidad y confianza con los vecinos. ¿Quien da la vez?

La vida en la calle y en sus tiendas revelan mucha más información de los estilos de vida y costumbres que los noticiarios y medios de comunicación. Es la realidad anónima y cotidiana, la vida misma y si no participamos de ella, no sentiremos su pulso. Hoy ya es muy difícil encontrar estas tiendecitas de barrio porque el estilo de gastar la vida ha cambiado. Desde que Pere Carbó (Caprabo) inauguró en 1959 una empresa familiar implantando el concepto de autoservicio inédito en España, todo ha ido cambiando hasta desembocar en los grandes y globalizados supermercados de hoy. Hemos ganado sólo en comodidad y ahorro de tiempo pero hemos perdido en trato personalizado, en calidad refrendada por su tendero, en relaciones con nuestros vecinos, en aromas y en recuerdos.

Carpe Diem.

ACB Basket !Barça campeon de liga!

2009-06-24T07:47:00.010Z

Foto: Sport

Barça campeón de liga 2008-2009, la liga de básket más importante tras la NBA americana. Un año histórico para el Barça, muy difícil de repetir y quizás insuperable. Tras varios años en el ostracismo del limbo, Barça vuelve a levantar la copa de la victoria, una copa tremendamente reñida con el TAU al que poco a poco le fueron cogiendo el pulso.
Lo más interesante ha sido ver la lucha de estratégias de sus comandantes en jefe. Por un lado Ivanovich (el Terrible), finiquitado del Barça en el 2008 se volvió a su TAU de toda la vida. Por el otro lado, Xavi Pascual, segundo de abordo de "el Terrible" se encargó del Barça con carácter de provisionalidad hasta el fichaje de otro entrenador más curtido. Me imagino las ganas de Ivanovich de pasarle la copa por las narices al Barça. Por el otro lado, "el pasante " Xavi Pascual con la oportunidad de su vida. Ivanovich el maestro, el zorro de la estepa, Pascual el novato, el alumno. Pues el alumno le ha robado la cartera al maestro. Desde sus iniciáticas abluciones por el santuario del C.B. Cornellà con los cadetes el estigma de la gloria se le pegó en el lomo y con ese estigma, muchísimo trabajo y no pocos cuchillos afilados apuntando a su espalda, ha conseguido lo que de justicia le correspondía. Xavi Pascual le dio la vuelta a la tortilla de la época Ivanovich; rescató en lo posible (se escapó Marc Gasol) la cantera despreciada por el Terrible, dejó jugar a Ilyasova en su posición natural de 4 y los jugadores por su parte este año se han aplicado en esa lección elemental de preescolar "Tenemos que compartir (la pelota)".
!Ah!, y a Nihad Dedovic le vuelve a tocar el hombro su hada madrina, sale del Cornellà ganando la LEB ORO y entra en la ACB ganando la liga con Barça ¿Que mejor estreno?. Ahora, por fin, después de una temporada durísima de dobletes y tripletes ya puede irse con la tumbona y la sombrilla a descansar y relajarse, (pero poco, que le esperan en la Selección Nacional Bosnia para el europeo).

Carpe Diem.

Botellón autorizado

2009-06-14T19:00:00.014Z

Fiestas patroanales ......... Botellón autorizado.

Punky de postal, punk de escaparate. Moda punk en Galerías, ¡Muy punk!, .........laralara (La polla Records. Salve 1984).

Venid a las cloacas de una ciudad podrida.
Después del único concierto de la desaparecida y mítica Banda Trapera del Rio, primera banda nacional de punk-rock urbano indigente e insalubre del extraradio de Barcelona fundada allá por el 1976 por Morfi Grey (Miguel Angel Sanchez para los vecinos del treceavo de la calle Mossen Andreu 42 del barrio La Satélite de Cornellà), Rockhita (R.I.P.), El Llobregat, Tío Modes (R.I.P), El Subidas y Raf Pulido.

Ciutat podrida. Primera canción punk cantada en catalan con acento charnego nacida de las entrañas de un barrio de emigrantes andaluces y extremeños muy al margen del resurgimiento de la cultura catalana; !jugadas del destino!. Ácidas letras de leyenda urbana transgresora que mostraban el paisaje social de un barrio obrero y sus curriquis en una época donde la sociedad aún no estaba preparada para asumirlas

Carpe Diem.

C.B. CORNELLA. FINAL FOUR ASCENSO A LEB ORO. TERRITORIO DEDOVIC.

2009-06-01T23:24:00.008Z

Con 12 pares ...... el CHUMBACHUMBA-TEAM ha bailado a ritmo de samba, chiqui-chiqui, techno, house y progressive en la pista del Fernando Martín de Fuenlabrada (Madrid). El equipo ha venido con su propia música jugando con el desparpajo y la insolencia de la juventud sin complejos frente a la experiencia y regularidad de sus contrincantes. El Cornellà se ha llevado el laurel a ritmo de subwoofer y se ha hecho un hueco en el Olympo de la LEB ORO.
Final four para el rey de la legendaria Avalón y sus huestes, Txema Conesa y sus nobles caballeros del tablero cuadrado. Lancelot Dedovic, la perla balcánica, su espada más afilada hizo trizas las defensas enemigas descerrajando canastas una y otra vez hasta que la bocina lanzó su último estertor y la romana Tarraco hincó rodilla y mostró vasallaje.
MVP del campeonato, máximo anotador. Final A4 Fuenlabrada: TERRITORIO DEDOVIC. Nihad Dedovic sin duda ha sido el centro de atención de la final four y no ha defraudado las expectativas acaparando prensa escrita, radiada, televisiva y virtual. Nihad nos ha regalado junto a sus compañeros de armas espectáculo y alegrías durante dos años. A escasos segundos del final, con empate en el luminoso, su última canasta entró con interminable agonía, a cámara lenta, grabando a fuego en nuestros recuerdos, el epílogo de una gesta histórica para el club. Ahora, le toca pasar página y conquistar otros territorios más nobles bajo los estandartes blaugranas. Nihad ya es grande, aunque su grandeza más que en su estatura y éxitos deportivos, está en su persona. Una vida ejemplar de esfuerzo y trabajo justamente recompensada no mengua lo más mínimo la devoción por su familia, la sencillez y fortaleza de sus jugadas las aplica también a su vida cotidiana. Puedo dar fe.
Por eso de las muchas imágenes deportivas del evento, me quedo con la última; Nihad salta a los brazos de Camil su padre, nada más acabar la final. No se dicen casi nada, sólo se aprietan fuertemente y con los ojos húmedos de ambos está todo dicho, los dos saben que finaliza una etapa importante. Mana, su madre, desde la distancia también llora de emoción, no tanto por la gran victoria, como por el abrazo de un padre y su pequeño.

Vuela Nihad, vuela.

De regreso a Barcelona con Camil, tras 300 km. hacemos un descanso en el área de servicio de Alfajarín. Coincidimos con todos los autocares de la afición del equipo eliminado en la final. !Que casualidad!. habían preparado una recepción con champán a los jugadores. Berni Álvarez, justo en la mesa de al lado nos dedica una mirada resignada. "!Camil, schnell, schnell, acaba el café que se nos hace tarde!".

Más imágenes aquí (En breve)

Carpe Diem

BARÇA TRIPLETE TEAM

2009-05-28T06:52:00.008Z

! Cooopa, Lliga i Champions !
Glorioso Triplete Histórico
Cum Laude para el mejor equipo de la historia

TRIPLETE TEAM

Carpe Diem

Barbacoa de merendero

2009-05-25T21:52:00.012Z

Los que somos de ciudad pensamos que pasar un día de asueto campero lejos del asfalto es cosa fácil. Nada más lejos. Cuando nos sacan de nuestro medio urbanita controlado nos sentimos más inútiles que el cenicero de una moto.La aventura empieza ya antes del día en cuestión; elegir el lugar óptimo no es tarea fácil. Empiezas preguntando a amigos y compañeros donde podemos comer de caliente rodeados de bucólica naturaleza. Casi todos coinciden en las dos mismas frases:
La primera: todos te envían a Sant Sadurní d´Anoia, la Meca de los cavas (champán catalán) y la segunda: "yo fui a un lugar muy chulo pero de eso hace mucho tiempo y ahora no se como estará". Total, que después de consultar hasta al sabiondo plasta de la oficina, lo único que sacas en claro es lo de Sant Sadurní, así que te pegas el viaje para peregrinar por todas las cavas del municipio y elegir la más adecuada para la tribu.
Cuando llegas lo primero que te destrempa es que las antiguas y modernistas (vale la antítesis) bodegas han sido absorbidas por el crecimiento del casco urbano y es fácil encontrar al lado de la cava una ferretería y un restaurante chino. Pero lo peor es cuando quedas como Cagancho en Almagro por hacer caso del compañero y entras en Cavas Juve i Camps y le pides a una secretaria muy emperifollada que quieres reservar una barbacoa para el sábado. Puedes leer en su cara: ¿Tu te crees que yo he hecho dos masters en EEUU para reservar barbacoas el finde? aunque muy amablemente te indica que solamente se dedican a comercializar por todo el mundo estos elixires di-vinos. Que para barbacoas tienes que ir a otras cavas más pachangas.

Mientras regresas, al tiempo que se te van apareciendo todas las caras de tus "expertos" consejeros, te das cuenta que no tienes sitio para encender un miserable fuego y asar unas chuletas. Es que esto de comer caliente en el campo hoy es poco menos que una aventura de al filo de lo imposible. Si se te ocurre ir de furtivo fijo que aparecen en Land Rover esos duendecillos verdes del bosque con tricornio y extintor. Así que al final no tienes otra que acabar en un merendero. El bucólico paisaje natural lo cambias por una construcción lamentable de ladrillo con nichos para las parrillas en un rincón de la finca y lo de sentarse en el suelo sobre el propio mantel o sobre manta de cuadro escocés por una lápida larga de cemento y banco de lo mismo bajo un sombrajo de cañas, uralita o chapa sobrante de la puerta del garaje del tractor. No es muy bucólico pero piensas que estás en compañía . . . . . . . . . . . . en compañía de la mesa de la izquierda, de la derecha de la de delante y de la de atrás (Aquí no se contempla la compañía de tu propia tribu, que esta si es del agrado).

Cuando eres lego en el arte culinario de merendero es como si llevaras un letrero en la frente "soy el nuevo" y te conviertes en la distracción y centro de atención de la zona de fuego. Todos te miran a ver como metes la pata !y vaya si la metes!. Llegas con tu emulsión de huevo y desestructuración de patata cuando allí lo que se lleva es la tortilla de patatas sin más tonterías y vestido para la ocasión con el Buberrys y los boxer Ralf Lauren asomando para enfrentarte a la humarrera y chisporreteo. Gracias a Dios, los chefs de las demás tribus, con sabiduría sexagenaria, te van instruyendo en el difícil arte de la transformación gastronómica.

ENCENDER EL FUEGO. Descubres que la pileta de leña que te has encontrado preparada sobre una de las parrillas no es gentiliza del destino sino del trabajo del vecino y una vez aclarado con el titular el error, si quieres fuego has de arrimar el lomo y acarrear leña como todos o ir de ocupa deambulando entre las barbacoas como una hiena esperando a que alguien de por concluida la incineración de viandas y aún queden suficientes ascuas para tus necesidades.Después de haber acabado con todos los periódicos atrasados del mes, cartones, dos mecheros y una caja de cerillas, cuando al final consigues que arda la pileta de leña te quedas un buen rato embelesado mirando orgulloso tu hazaña, !toda una experiencia esotérica! te das la vuelta hacia el resto de la tribu que están liados con el all i oli y te golpeas el pecho con el muslo de pollo o el churrasco al tiempo que emites un gutural sonido cavernícola reclamando el liderazgo de la tribu.
Elegir el momento exacto de poner la carne en la parrilla no es fácil, si la pones demasiado pronto te espera un churrasco carbonizado, si lo pones tarde, lo tendrás más crudo que los inviernos de Burgos. Dominar el fuego siempre a sido y sigue siendo patrimonio de los ancianos de la tribu.Ahora falta colocar la parrilla a la altura y nivel adecuado sobre el fuego, miras al vecino de reojo con insana envidia de su previsor utillaje. Te pones a buscar piedrecillas o palos para equilibrar las cuatro patas. Después de un par de quemaduras e intentos fallidos acabas pensando que esto no es capaz de equilibrarlo ni Norman Foster.Por fin, nivelada o no, la carne está en el fuego, es hora de aliviar la sofocante temperatura con la cervecita de rigor. Este descanso es directamente proporcional a lo churrascada que va a quedar la carne.

El ALL I OLI. No se puede hacer una barbacoa que se precie sin el aderezo o adobo local artesano al gusto, all i oli, Chimichurri, finas hierbas, curry, etc., etc. Para hacer un buen all i oli (ajo y aceite) solamente se necesita ajo, aceite, un poco de sal, un brazo cultivado de gimnasio y más paciencia que el santo Job. Lo que jode que después de estar media hora dándole vueltas al mortero se te desligue el aceite. Si te despistas un segundo charlando vas directo a la casilla de salida y vuelta a empezar. Es lo que tiene lo artesano. Acabas preguntando a esa señora mayor de la mesa de al lado su técnica para conseguir que le quede el all i oli tan consistente y te quedas con cara de boniato cuando te dice que su técnica es comprarlo hecho en el Hipermercado.

LA MESA. Más que comida es ya merienda-cena porque entre unas cosas y otras, mientras tu vas colocando los platos de la tartera o marmita que aún conservas de aquellas excursiones con los Padres Escolapios, los de la mesa de al lado ya llevan un buen rato con la partida de cartas y los carajillos de Soberano (cosa de hombres). La ensalada ni se toca, es como una ofrenda al espíritu Manitú del fuego, siempre queda entera y eso que el tomate y la cebolleta tienen una pinta del quince. Todo el mundo va de cabeza a la tajada y es que a esas horas y después de estar oliendo chistorras, chuletillas de las de palo, butifarras de matanza, patatas al caliu, pimientos escalivados y calçots desde hace dos horas ya hace hambre y te da igual que la carne que has pillado de la bandeja esté más fría y tiesa que una alpargata, !con la buena pinta que hacía recién salida de la primera parrillada!, claro, de eso hace ya un buen rato.A todo eso el pobre reo condenado a los trabajos forzados en la parrilla llega a la mesa hecho un penitente; tiznado de hollín, con alguna quemadura del sol y del fuego, más ahumado que un arenque noruego, sudando y ya sin apetito de tanto trajín. Lo normal en este momento es escuchar en la mesa: "!Ay, se nos ha olvidado guardarte un poco de aperitivo (al condenado)!". Menos mal que la cerveza ha hecho su efecto balsámico y no se queja mucho. Además, Hefesto (dios griego del fuego) como jefe de la tribu tiene que mantener la compostura aunque por dentro esté pensando que la próxima se va a meter en la parrilla su tía abuela la de Móstoles.

A COMER. En el fragor del festín la conversación disminuye hasta niveles insospechados, a veces se limita a unos escuetos "pásame el porrón" o ¿Queda más pan?. Ya lo dice el refrán; !oveja que bala, bocado que pierde!. Y al poco, empieza a oírse la típica frase: "A mi no me eches más que voy a reventar", momento en que las fieras con el estómago lleno sólo piensan en la sombra tan maja que da aquel arbolito de allá y las papilas olfativas se dejan seducir por el rastro de los aromas de arábica torrefacta y etílicos espirituosos de las mesas colindantes. La conversación va retornando "in crescendo" amparada en la torrija del vino, cava, brandy o rakija.

REFLEXIÓN. Tanto trasiego para llenar el buche ¿merece la pena?. Pues va a ser que si, y es que hay que disfrutar del viaje más que del destino. Y cuanto más inútil es uno en el asunto del papeo campero, mejor te lo pasas y más recuerdos te quedan. Lo importante no es tanto las chuletas, el burek pita, la tortilla de patatas, los pimientos asados o el bizcocho preparado todo con primor a las tantas de la madrugada del día anterior como la buena compañía. En esta sociedad en la que nos ha tocado vivir tan organizada y ajetreada es necesario de vez en cuando echar el freno, asilvestrarnos un poco, relacionarnos más en la tribu y emular más a menudo las prácticas merenderas de la familia Ulyses del TBO.

Carpe Diem.

Miradas de paso. ERICEIRA (Portugal)

2009-05-14T20:27:00.008Z

Andando por sus empedradas calles me venía a la memoria la obra de Mika Waltari “Sinué el egipcio”. En sus páginas puedes oler los aromas del pescado asado en las calles de la antigua Tebas. En Ericeira huele a mar y a pescado.
“Con este temporal sólo han salido cuatro barcos a faenar, uno regresará a medio día, el resto a la tarde”, me comentaba un pescador en la ensenada mientras desollaba una raya. Yo estaba ansioso de ver arribar estos barquitos de poca eslora capeando el fuerte temporal.
Ericeira no tiene puerto, sólo una rampa por donde los pescadores de antaño ayudados de animales de tiro fletaban y varaban los barcos del agua. Ahora, dos desvencijados tractores pidiendo a gritos la jubilación han sustituido a brazos y bestias.
El viento empuja hasta el pueblo la llovizna proveniente de las grandes y rizadas olas que rompen abajo en la playa. El aire se mezcla de mar y de los aromas de peixe grelhado fresquísimo, de sardinas asadas en barbacoas colocadas en plena calle, de arroces con marisco, café y deliciosos dulces en las terracitas de sus pequeños restaurantes y pastelarias.
Ericeira debe estar hermanada con Liliput, sus casas casi casitas de juguete están pintadas igual que sus barcos, de luminosos blancos, vivos añiles y ocres muertos que contrastan con el intensísimo verde azulado del frío Océano Atlántico. Los pescadores, acostumbrados a faenar en estrechas e incómodas embarcaciones nunca han necesitado de grandes espacios ni comodidades. Una limpieza casi obsesiva y un mobiliario urbano que más quisieran algunos jardines particulares; sombrillas, asientos decorados a mano con primor y tumbonas te invitan a tomarte un respiro y relajarte disfrutando del espectáculo de una puesta de sol atlántica sin tener que gastarte un leuro.
La enorme pared de la ensenada asegura las casas a pie de acantilado y sirve de anfiteatro a longevos pescadores jubilados que se asoman para apreciar las últimas tendencias en bañadores y bikinis de la playa de abajo.
La ensenada, su pared y algún pescador fueron testigos allá por el 5 de Octubre del 1910 de la amarga partida camino del exilio a Gibraltar del último rey portugués; Manuel II “el (des)afortunado” que encontró en Ericeira el puerto más cercano para salir por patas huyendo de la exaltada muchedumbre republicana y del “Pelourinho”, el rollo y picota jurisdiccional donde se ejecutaba a los reos.

- VER MAS IMAGENES AQUI -
Carpe Diem.

Bautismo en el rio Jordán. Montserrat Suñé

2009-05-11T20:31:00.003Z

"RES NO ÉS MESQUÍ NI CAP HORA ÉS ISARDA"

Un poema de Salvat
Una melodía de Serrat
Unas pinturas de Montserrat.

A Montse la conozco desde hace tiempo, compañeros del disciplinado ámbito técnico, frío y calculado. Otra alma penitente en busca del equilibrio osmótico interior que permite dignificar algo más la existencia cotidiana. Montse, desemboca en las procelosas aguas de la creación artística. Su equipaje personal no encaja ni a mazazos con el medio, proveniente de un mundo donde todo está acotado, donde todo tiene su razón lógica, donde todo es cuantificable y clasificable.
De la mano de Evaristo Benitez, toma la alternativa, salta del acogedor y protegido nido, se lanza al vacio y se zambulle sin reservas en este inframundo de lo etéreo, de lo irracional y de lo sensacional. Montse nos habla de comunicación, de mensaje, de emisor y receptor, pero no nos engañemos, el creador siempre está mucho más próximo a Juan Bautista y su desierto que a los Beatles y sus masas fervorosas.

Buena parte de los cuadros colgados y la original ambientación de acordes jondos de guitarra desafinada en el vernissage, me transportan al informalismo violento de los cincuenta de Jean Fautrier o más cercano a casa , a los ásperos cuadros de Manolo Millares. Montse, va recogiendo lo que se encuentra a su paso, nada es innoble, todo cuenta; lo coge, lo mima y nos devuelve un totum revolutum de elementos pobres y sentimientos ricos con un envoltorio de celofán. Ha osado traspasar el punto del no retorno, ahora le queda por delante el infinito desierto de la creación para predicar.
Carpe Diem.

GENERACIÓN "Y"

2009-04-23T07:57:00.012Z

......... - 1945 La generación silenciosa.

1946 - 1959 La generación "Baby boom"

1960 - 1979 La generación "X"

1980 - ........ La generación "Y"

My Space.... my Facebook.... my Messenger.... my .... my ..... my.... my....

Carpe Diem.

Reflexion.es

2009-03-26T15:13:00.003Z

Sólo conozco un verbo reflexivo; !Pensar!

Carpe Diem.

TRILEROS. EL TIMO DEL TOCOMOCHO

2009-02-10T22:28:00.007Z

Que hay crisis es una realidad por mucho que algunos se han afanado en esconderla, pero no todos están en crisis por mucho que otros se afanen en cantarlo a los cuatro vientos. ¿Que crisis tienen los que cobramos como siempre a final de mes?, ¿Que diferencia tienen sus economías respecto a un tiempo atrás?. Mismos ingresos y precios más contenidos, congelados o con rebajas y ofertas como nunca. Quien mantiene su puesto de trabajo y/o sus ingresos le va de perlas la situación, así que no tiene derecho a cacarear constantemente la maldita palabra "crisis". La desgracia está para los que pasan a la bolsa de los 4 millones de parados o para los que no venden una escoba.

Lo que no me cabe en el melón es el antídoto que han decidido estos políticos diestros y siniestros (los que hemos votado) para solventar esta desaceleración-recesión-depresión económica. "Ayudar a la banca con un fondo para la adquisición de activos financieros de 30.000 millones de euros ampliables hasta 50.000 millones.) para evitar el colapso financiero.

Banco de Santander: 8.876 millones de beneficio en el 2008, un 9.4% más que en 2007. BBVA 5.020 millones, La Caixa: 1.802 millones, Caja Madrid: 840 millones (un 70% menos que el 2007), Banco Sabadell: 673,84 millones ................
!Y encima les vamos a dar del cajón de nuestros impuestos un aguinaldo de 30.000 millones y dos huevos duros!. ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿Einssssssss ???????????????????????????
!A ver si alguien lo puede explicar de manera entendible para el mogollón de contribuyentes que no tenemos dos carreras de economía y un master en ESADE!.

Yo propongo una solución mejor para salir de la crisis unos muchos y no se llenen los bolsillos unos pocos:

España, según datos del padrón municipal de 2008 su población es de 46.063.511 habitantes. HACEMOS EL CALCULO: 30.000.000.000 euros dividido entre 46.063.511 habitantes = 652,18 millones de euros PARA CADA HABITANTE. Una familia de 4 miembros = 2.500,72 MILLONES DE EUROS POR FAMILIA para comprar en el comercio, guardar en los bancos o crear nuevas empresas. !A TOMAR POR SACO LA CRISIS!

Carpe diem

Vendaval

2009-01-25T08:27:00.002Z

¿Alguien alberga duda alguna a que todo volverá al regazo de madre naturaleza? Terremotos, tsunamis, riadas, vendavales .....

Carpe Diem.

OBLACKMA - nia

2009-01-20T13:48:00.007Z

Desde que los afro-americanos se llamaban simplemente negros sin más prejuicios que los blancos blancos o los pelirrojos pelirrojos, pocas veces ha lucido tanto el negro como hoy. "El negro está de moda".

Hoy es la investidura del primer presidente negro de EEUU. Oblackma ha conquistado el trono del mundo gracias a las negras pantallas de TV e Internét. Hoy es un día negro para la economía española; la agencia de calificación crediticia Standard & Poor's ha bajado el 'rating' de la deuda de España desde la máxima valoración (AAA), alcanzada en 2004, hasta AA+ (algo así como perder una estrella Michelín en el ámbito gstronómico) por recesión severa en su economía y nos dan como culpables del descenso del euro en el parquét bursátil europeo. El negro es el punto de confluencia entre las tribus urbanas más IN del momento; los lángidos y melancólicos emos, los minimalistas avampirados darks y los barrocos pesimistas góthicos. Los ordenadores han pasado de blancos a negros. Hoy encontrar trabajo está más negro que la axila de Kunta Kinte y vender el piso negrísimo. Willie Smith es el amo del séptimo arte, Lewis Hamilton campeón del mundo de fórmula 1, Tiger Woods de golf, Nelson Mandela novel de la paz, Carlos Sainz sigue teniendo la negra en el Dakar y Baltasar, rey mago de oriente con la BlackBerry ha triunfado más que la negra coca cola siendo el más solicitado de los niños estas navidades.
El negro está de moda, Michael Jackson la ha cagado y yo ya empiezo a echar de menos una acuarela en la vida.

Carpe Diem.

Miradas de paso. ALENTEJO (Portugal)

2008-12-30T09:55:00.006Z

El Alentejo es el baluarte tradicional de Portugal. Lejos de los grandilocuentes restos imperiales de los romanos, lejos de vistosos estilos coloniales de ultramar, barrocos y manuelinos, se abre el escenario de la vida sobria de la gente de campo en los pocos pueblos que hay desperdigados por la región.
Te vas zambullendo en la historia a la vez que te vas adentrando en el Portugal profundo, flanqueado por recios paisajes de matorral bajo, olivares, vides de vinos sinceros de los que no disimulan su carácter intenso, encinas y alcornoques, salpicados de vez en cuando por rebaños de ovejas, manadas de vacas o piaras de cerdos. No ves un alma en muchas leguas.
Cuando das con alguna población lo primero que te viene a la cabeza es como se puede subsistir allí donde seguramente San Pablo, viajero de pro, perdió la sandalia y seguramente el mapa. Palabras como Internet, Supermercado o restaurante pierden totalmente el sentido frente a panadero, fresquero, butanero herrero o picapedrero.
Humildes casas de una sola planta, puerta y dos ventanas, pegadas unas a las otras formando largas calles de fachadas pintadas en blanco, ocre y añil, con azulejos incrustados de motivos religiosos preferentemente de San Antonios son el único paisaje urbano en competencia a la Iglesia del pueblo.
Gracias a la astucia de un autóctono bastante beodo que me encontré esperando el tren en una estación abandonada y que me convenció para llevarle hasta su pueblo bajo la excusa de que no podía perderme su belleza, pude saborear una tarde lenta de paseo rural, siendo para sus habitantes la distracción del día. Acostumbrados a la monotonía cotidiana de un pueblo sin encanto no les cabía en la testa que pintaba por allí un extranjero haciendo fotos .
Unos vinos y cervezas en la taberna, compartiendo con cuatro del pueblo una barra de mármol con tantos años como historias acabó de bordar la tarde y terminas agradeciendo la argucia del borrachín que para no dormir al raso me llevó hasta ese pueblo perdido y si me descuido, a la casa del propietario de un olivar en venta.

- VER MAS IMAGENES AQUI -

Carpe Diem.

Hi Bàsquet

2008-12-13T23:42:00.012Z

Dicen en los foros de internet que es el torneo más potente en la categoria Pre-Infantil de ámbito nacional. Zaragoza, Villa Real, Girona, Lleida, Barça, DKV, Ademar, JAC, Cornellà ..... Lo que es seguro es que en estos tres días de torneo se vivió mucho básquet. En un futuro no muy lejano veremos a muchos de estos botarates/as metiendo canastas en la ACB, LEB, EBA, etc. El podium masculino fué para Barça, DKV Joventut y C.B. Cornellà. Pasen y vean.

- VER MAS IMAGENES AQUI -

Carpe Diem.

La cabra 2.0

2008-12-05T00:07:00.011Z

Dicen los que parece que saben que la epidemia del futuro será y de hecho ya lo es el sedentarismo. Todo a nuestro alrededor y los avances tecnológicos se empeñan en meternos la cultura de la poltrona con embudo. En una sola generación hemos pasado del agotamiento físico cotidiano al no mover más que los dedos de las manos desde el sofá: al despertar nos incorporamos con el mando del somier reclinable automático, pulsamos el botón de la Nespresso con la monodois que cae automáticamente en el depósito, nos limpiamos los dientes con el cepillo eléctrico, bajamos en el ascensor hasta el párking y un vehículo motorizado nos transporta al trabajo. La cesta de la compra por Internet y nos la traen a casa. Para preparar la comida o cena pulsamos el código 235 en la TurboChef 2000 y ya tenemos las lentejas a la riojana y el púding con frutas. Aún así, caemos reventados en el sofá y una vez encontrado el sempiterno extraviado báculo familiar más comúnmente conocido por "elmandodelatele" paseamos por la caja lista (Tv). Con otro mando bajamos la persiana domótica y subimos el aire acondicionado o la calefacción mientras hablamos por el bluetooth del móvil guardado en el bolsillo. En un ataque de activitis podemos llegar a jugar un partido de tenis, de golf o una partida de bolos . . . . . . . o unas vueltas en formula uno o moto GP en Montmeló o salvar a unos prisioneros de guerra una vez aniquilados todos los enemigos y robado el helicóptero Tiger. Algunos piensan que en la próxima Wii ya no será necesario mover los brazos, !una caña!. Vivimos inmersos en la era digital; "todo lo hacemos con el dígito, o sea, con el dedo".
Cambiar los hábitos no es nada fácil, pero hay que intentarlo y que mejor manera que empezar por lo más próximo y sencillo. Una vida un poco más lenta, !si!, sin sumar estreses voluntarios al insalvable involuntario, pero sin llegar a ser una masa de carne con dos ojos y unos dedos que dirigen nuestras vidas. Aumentar la actividad física; desplazamientos cortos en bicicleta o en el autobús de San Fernando, un ratito a pié y otro andando. Alimentación más cercana a las materias primas y más lejana a las elaboraciones industriales. Menos horas de tele y consolas y más horas de sueño y/o actividades físicas reconstituyentes. En definitiva, vivir lo más racional posible.
Hace poco me acordé de "la cabra", una vieja bicicleta olvidada en el pajar de mi abuela, en el pueblo de Arlanzón con la que mi tío se desplazaba a trabajar de joven. La descargué de todos los óxidos y volvía a la vida en mis estancias estivales. Acabó sus días con el incendio del pajar junto a los trillos, bieldas, yugos y demás aperos de labranza de mis abuelos.

Ahora, intentaré matar un pájaro de dos tiros; ralentizar un poco el chachachá cotidiano y mover algo más que los dedos con esta cucada, la Cabra 2.0.

- VER MAS IMAGENES AQUI -

Carpe Diem.

DIA DE DIFUNTOS

2008-10-30T20:09:00.005Z

Desde niños vivimos con una obsesión negada de la idea de la muerte, quizás porque no se trata tan sólo de una idea sino de una realidad. Desde el primer momento de nuestra existencia lo único seguro que tenemos por delante es que esta es efímera, muy efímera. Nos haríamos una mejor composición de situación si comparásemos nuestros escasos 80, 90 o 100 años de existencia frente a los miles de millones de años de diversa materia existente desperdigada por eso que llamamos universo, efímera igualmente desde el momento en que tiene fecha de extinción aunque sea en otro mogollón de años venideros. Por no hablar del volumen (incluido el perímetro de espacio personal que todos nos reclamamos) que ocupamos en el orbe. Nuestro planeta Tierra comparándolo con la estrella Antares es cien mil veces más pequeño. Cuán insignificante tenemos que ser los 6.700 millones de existencias humanas que pululamos por un 0,5 % de la superficie del globo terrestre que a su vez es una mísera insignificancia en el ¿infinito? universo.
Desde esta perspectiva, quizás podamos dejar de mirarnos tanto el ombligo y no malgastar parte de nuestra efímera existencia en autoconvencernos de lo importante que somos o que nos sentimos y por consiguiente, no trascender tanto con la realidad de la muerte. Como seres mortales que somos sin remedio, deberíamos haber aprendido desde hace mucho tiempo a convivir con esta realidad y llevar a la muerte como una fiel compañera en el viaje de nuestra vida.

Pero nada más lejos, la intentamos esquivar obsesivamente incluso cuando ya estamos prácticamente en su regazo. Incluso después de la trashumancia al otro lado, los de este lado seguimos pataleando intentando negar la evidencia. En casi todas las culturas nos afanamos en promover actitudes y situaciones propias de vivos sobre nuestros ausentes hasta el punto de interesarnos más las cosas de los muertos que las de los vivos.
Esta cultura de la muerte que experimentamos es de una incongruencia enorme. Los que creen que después de la muerte existe una vida espiritual o corporal en un paraíso con hermosas mujeres, jóvenes muchachos, agua, vino, frutas y riqueza (Islam), o en Chang Shambhala, la fuente de la sabiduría eterna donde viven seres inmortales en armonía perfecta con la naturaleza y el universo, lugar enmarcado por joyas preciosas, donde suena una música armoniosa, hay una luz radiante y bellísimas aves que vuelan por los aire (budismo), o un retorno en cuerpo incorrupto y eterno al inconcreto jardín del edén (Cristianismo y Judaísmo), o librandose definitivamente del samsara (hinduismo) no deberían añorar la perra existencia en este valle de lágrimas.

Y para los agnósticos que piensan que todo se acaba con el pijama de madera es una sinrazón recrear y recrearse con el peor de los momentos, el aciago epílogo de una existencia concluida. Si la muerte es la gran putada de la vida, hay que ser gilipollas para andar recordándola tan a menudo. ¿No sería mejor recordar otros momentos más bonitos de nuestros seres queridos?.
En cualquiera de los casos, no se trata de renunciar a los recuerdos de los vivos una vez muertos, ni evitar pasar por las diferentes fases del dolor por la pérdida, simplemente trascender de una realidad tan obvia como cercana y afanarnos más por cultivar la cultura de la vida y del espíritu. Como diría el clásico: "el muerto al hoyo y el vivo al bollo".

Carpe Diem.

Miradas de paso. ÉVORA (Portugal)

2008-10-12T20:56:00.007Z

Los romanos desperdigados por la Hispania, quizás huyendo de la solanera de la capital de la provincia AUGUSTA EMERITA y buscando refresco en las playas atlánticas para lucir moreno a su regreso a la madre Roma se encontraron con las extensas llanuras de campos cerealísticos del Alentejo.
Lo de comer pan en condiciones cada día junto a las grandes cantidades de mármol de la zona para decorar el salón y los baños de casa les debió parecer suficiente justificación para instalar una avanzadilla legionaria allá por el 80 a. C. y fundar la romana EVORA CEREALIS.
Durante las invasiones bárbaras, Évora estuvo bajo el dominio Visigodo. En 715, la ciudad fue conquistada a golpe de cimitarra por los musulmanes y fue arrebatada de los moros por Geraldo “sem pavor” (el audaz) en 1166. Con tanto trajín de culturas, la ciudad quedó de rechupete y la propia corte real se encargó de ponerle la guinda residiendo en ella largas temporadas. Al desplazarse toda la corte y sus parásitos, la villa se convirtió en escenario de grandes acontecimientos políticos, culturales, artísticos y sociales.
Gracias a la Casa de los Avís, (y a las nuevas riquezas provenientes de los descubrimientos de ultramar: oro, esclavos y especias) se dio el clima perfecto para los mecenazgos artísticos de diferentes estilos como el manuelino, renacentista, mudéjar o manierista construyéndose numerosos monumentos, edificaciones y mansiones para la Jet aristocrática de la época hasta la llegada al trono del rey español Felipe II y siguientes monarcas que gustaban más de baños de sol y playa. Una vez acabado el chollo por desplazamiento de la jet hacia Lisboa (para perrear nada como la playa), la villa fue cayendo en decadencia y recuperando su inicial talante rural. La villa fue declarada por la UNESCO Patrimonio de la Humanidad.

- VER MAS IMAGENES AQUI -

Carpe Diem.

LAS CRÓNICAS DE YOGI. UN MAL PRESAGIO

2008-09-22T22:04:00.011Z

Foto: nautifoto.com

Comenzaba la temporada para el Sensei con el trofeo Port Ginesta. En el pantalán, el vecino, armador de "la pajarraca" nos dejaba atónitos con su predición de vientos de "fuerza 8". Mirábamos las banderolas que no levantaban ni con viagra y el, erre que erre que el windgurú predecía fuerza ocho. Al final se resolvió; eran vientos de 8 nudos, no fuerza ocho. Debió de ser efecto de los carajillos de la partida de dómino mañanero en la taberna del puerto "la recalada".
Un aplazamiento y salida enmarañada con unos escasos tres nudos de viento. Para no perder la tradición, volvimos a llegar tarde a la salida, cruzando la Pepeline de los últimos. El minino veloz (Ymir Junior) siempre en la pole position se abría paso dejando a la flota repartiendose a escote los tres nudos que daban para poco. El sensei asandwichado a la que pudo viró en busca de viento limpio para empezar a remontar. Poco a poco ibamos subiendo posiciones hasta llegar a cabeza de flota. Aprovechamos un cambio de bordo a mar consecuencia de una rolada traicionera para sacar la paella y el rioja y está comprobado que no es muy compatible con las regatas por que ninguno quiere dejar el plato para volver a la maniobra. Una vez avistada la costa de Ibiza decidimos dar por finalizado el ágape y el bordo volviendo a la regata rumbo de la boya centinela de la murtra, pero claro el resto de la flota no habian llevado paella y ya estaban doblando boya y sacando la lencería fina.

La izada de spinakers tiene su enjundia, siempre hay alguno que la caga y ameniza un rato la jornada, esta vez fuimos varios aunque a nosotros no se nos notó por que lo llevavamos inflado pero sin tangón. Finalmente acomodados entre los seis primeros pudimos saborear unas cuantas planeadas con los once nudos de viento que nos entraba. El Tangón y el Mao Tse Twins (que estrenaba spi) amenizaron la bajada a meta enseñando las bragas al irse de orzada alguna que otra vez con unas tumbadas del quince. Lástima de no llevar la yogicam.
El comienzo de temporada no fué nada bien, flotaba en el aire un mal presagio. El Sensei navegaba triste y no lo sabíamos. Este mismo día fallecía en Madrid Enrique Puig, su mecenas y primer armador, con quien tantos reconocimientos obtuvo junto a la Infanta Cristina bajo la fragancia Azur de Puig. Descanse en Paz.

Carpe Diem.

CRISIS INMOBILIARIA

2008-09-19T14:26:00.004Z

A fuerza de observar lo aparentemente bien que le va al vecino, al compañero de trabajo o al amigo, al final acabamos creyéndonos que a los perros les atan con longanizas, que a casa vienen ofreciendote duros a cuatro pesetas y que si todos se lanzan al “puesyomasquétu” por qué no nosotros.
Nos hemos tragado el cuento de la lechera inmobiliaria: tengo 10, vendo a 30, me hipoteco con 20, compro a 60 para vender un poco más tarde a 90. Pero el señor zorro se nos ha comido la gallina y nos hemos quedado sin huevos y con la hipoteca de 20 convertida en 30 y a estas alturas sin poder vender por lo comprado. En menos que canta el partenaire de la finada hemos pasado del despilfarro de la dolce vita a una economia estrangulada y cuesta abajo, o como la llaman ahora, desestructurada.
El parón en la construcción y el miedo adquirido gracias a los aspavientos de ciertos agoreros en nómina de los que parten o quieren partir bacalao han disparado por simpatía el resto de sectores o motores económicos.
Lo de cambiar de coche habrá que dejarlo correr, total, con los radares que hay retratandonos, tampoco me hacen falta los 200 caballos. El cambio de muebles también lo aplazamos a que crezcan un poco los niños y el frigorífico no lo cambiamos, lo mantenemos aunque no sea de color gris metalizado. Lo de las vacaciones ya veremos cuando llegue el verano próximo, es el último bastión al que se debe renunciar, el indicador definitivo por encima del PIB, del IPC o de la barrera de los 12000 puntos en la bolsa, el aumento de loterías y renunciar o reducir vacaciones es el mejor indicador de estar metidos en una crisis que te cagas.
Con este parón en la construcción los filántropos vigilantes de obras como “El carro”, “Los Manolos” “Los Portugueses”, etc. también van a declararse en quiebra. Miedo me da su reconversión laboral.

Carpe Diem.

Miradas de paso. CAMPELLES (Spain)

2008-09-10T07:00:00.007Z

En la falda del Puigmal muy cerca de la Vall de Nuria, se asienta un pequeño pueblo, Campelles, milenario como otros tantos de la zona que han ido remontando la historia con una economía de subsistencia montañera. A lo largo de su historia, cereales, ganado, caza, pesca y recursos hidráulicos con los que mover fraguas y molinos han sido suficiente para poder llegar hasta nuestros días desde los tiempos en que un conde llamado Oliba renunció al título de conde de Cerdanya y Besalú para convertirse en monje benedictino, cediendo así los derechos de pastoreo de los valles al monasterio de Sant Joan de les Abadesses.
El desarrollo de estas pequeñas comunidades siempre ha estado hipotecado por el inevitable bache del desarraigo generacional y por el lógico abandono de las economias minifundistas y de supervivencia. Algunos pueblos han encontrado cierto alivio con la explotación del tiempo libre de los que venimos de la ciudad “els pixapins” (los meapinos) como nos llaman por allí. Campelles ha trocado tractores por quads, cañadas transhumantes por pistas verdes de treeking y molinos centenarios por casas rurales que han proporcionado a la villa una alternativa honesta de progreso.
Casas de siempre y casas de fin de semana con respeto arquitectónico conservan el ambiente a pueblo de toda la vida. Aún podemos observar el regreso de la manada de vacas lecheras camino de los establos, eso si, conducidas por una pastora motorizada en Land Rover o a los perros holgazaneando por sus calles esperando que se les cruce algún gato, o al panadero llegar con su pequeña furgoneta de reparto delante de la Casa de la Vila. También podemos ver el viejo reloj del campanario detenido desde hace tiempo en las once y veinticinco o mucho más abajo, en el valle, a orillas del rio, el balneario Montagut detenido en los recuerdos de épocas más esplendorosas, muy cerca de de las cuevas de Ribes, donde según la leyenda, vive una serpiente encantada que sofoca su sed en el río Freser.
No hay tienda alguna de alimentación ni panadería y desde el cierre de la fonda solamente queda un bar restaurante. Sin embargo, dispone de una sala para exposiciones de arte. Una grata sorpresa observar que entre el rigor que imprime la alta montaña también hay un hueco para esas necesidades más etéreas del espíritu.
Llegué justo a los últimos estertores de una exposición de la artista Ingrid García Moya; "UNA MIRADA INTERIOR". Todo encajaba perfectamente, las densas montañas, las nubes de tormenta, la sala con paredes de piedra y los lienzos estucados con figuras melancólicas sobre arquitecturas descontextualizadas, quizás como autobiografía de un espíritu sediento que no encaja bien en la banalidad cotidiana. Una obra, que con reminiscentes trazos olvidados de cartabón y grafito sobre ausencias de color, te transporta a los hervideros creativos multidisciplinares de una época en la que las cervices más obtusas provocaron la erupción de manifestaciones humanistas y artísticas como nunca jamás. Una antesala ilustrada a una invitación para urgar en un oneirismo personal de gran profundidad. Una exposición que se despidió acompañada de la artista, de Peter Pan y Bichito, de Van Dick y María Magdalena, de Románticos alemanes y montañas vividas, de faros que muestran el rumbo y mares de soledad, de tiempos robados a la vida y abrevaderos espirituales. !Que mejor clausura!.

- VER MAS IMAGENES AQUI -

Carpe Diem.

ANALOGICO VERSUS DIGITAL

2008-09-09T17:56:00.004Z

C.F. Barcelona o Real Madrid, mar o montaña, rubias o morenas, Martinni o Cinzano, analógico o digital....
Nos pasamos la vida comparando y optando por uno u otra. En el ámbito fotográfico también. Cámara analógica o cámara digital. Cada bando tiene sus parroquianos y estos esgrimen sus mejores armas para justificar la que creen ser la mejor opción.
Como herramienta, la evolución tecnológica nunca está de más, aunque hay puristas que hacen de la cacharrería objeto de deseo por encima de su propio uso. Para el resto más generalista que consideramos y usamos la tecnología como herramienta con la que poder conseguir las imágenes deseadas solemos estar ávidos de las últimas mejoras y adelantos en el mercado que nos hagan la labor más llevadera.
Pero estar a la última tiene sus riesgos y peajes. Requiere una inversión de tiempo en lectura e investigación que tenemos que restar del dedicado a la creación. Requiere presupuesto económico y requiere capacitación personal para adaptarse y readaptarse continuamente.
La fotografía ha dado un paso de gigante, se han tambaleado las columnas de Salomón y más de uno ha tenido que hincar la rodilla y abjurar de su eterna lealtad al haluro de plata.
Sin entrar en detalles de sus bondades, la principal causa de su gran aceptación ha sido que su relación cantidad/precio es mucho más económica, casi es gratis. Gracias a este punto económico y a lo novedoso del medio gran parte de ciudadanos que no hacían una foto desde la comunión del niño han vuelto a meter una cámara en el bolso al salir de casa y afotan y afotan y afotan con gran frenesí mientras tararean el estribillo del verano "Afota Arturo que no cuesta un duro".
Ver por la calle a alguien con cámara analógica en ristre, más que un anacronismo es una atracción científica; el "homus analógicus". Considerando a tal como miembro de una comunidad Amish o simplemente como un outsider anarkotécno.
Las marcas han dado en el clavo y se han jartao de vender cámaras cada día más potentes y con más inutilidades: megapixeles a mogollón, estabilizadores parkinson, detección de sonrisas más falsas que un euro de Franco, programs para retratos desestructurados a contraluz con reducción de ojos rojos y guarnición de filtros fumée, etc. etc. etc.
Es difícil moverte por este totum revolutum tecnológico y poder separar grano de paja sin morir en el intento. El riesgo de caer en el agujero negro de la dependencia tecnológica es muy elevado. Todo juega a su favor, pero ¿De verdad es necesario dejarte el sueldo en una cámara que lleva de tó y no le farta de ná (y que en medio año estará irremisiblemente superada por otra) para poder fotografiar lo que siempre has fotografiado?
¿Te has parado a pensar que formatos digitales se utilizarán en un futuro no muy lejano?,¿podrás leer tus copias de seguridad en DVD´s? (por que tendrás copias de seguridad ¿verdad?.¿seguirán dando soporte (drivers, códigos, etc.) las grandes marcas fotográficas y de software a sus formatos propietarios RAW de hoy?, ¿Los metadatos IPTC, XMP, EXIF seguirán los mismos standars?, ¿Qué pasará con los inhibidores de cámaras digitales que ya se están poniendo de moda?. ….
Estoy completamente convencido que muchos de nosotros perderemos gran parte o toda nuestra memoria visual digital por una u otra razón. Hay tantos temas oscuros detrás de la fotografía digital que entiendo que haya muchos santotomases que se aferren al analógico y no les falta parte de razón.

Carpe Diem.

Miradas de paso. MERIDA (Spain)

2008-09-02T22:48:00.006Z

Para todo al que le gusten los pedruscos manoseados por civilizaciones clásicas no deberían perderse una visita a una de las más importantes colonias romanas, AUGUSTA EMERITA, fundada por el emperador Octavio Augusto como la máxima creación estatal de Roma en Hispania. Parece ser que a Octavio le pilló un día tonto y decidió ser generoso con los soldados “eméritus” (retiradus) de dos de las legiones veteranas que se dejaron la piel y alguno hasta el ojo, en las Guerras Cántabras: Legio V Alaudae y Legio X Gemina.
Hasta ese momento se trataba de un pueblucho de poca monta que a cambio de aceptar a toda esa tropa (que remedio les quedaban) a sus pobladores les regalaron un paquete de galletas y la categoría de ciudadanos romanos adscritos a la tribu Papiria.
A parte de soldados jubilados con honor, debía haber algún que otro romano con mas luces, quizás atraídos por las excelencias gastronómicas de la chacinería porcina autóctona, porque el pueblucho lo convirtieron a base de maza, cincel y escoplo en la capital de la provincia romana de Lusitania, de toda Hispania y norte de África, importantísimo centro jurídico, económico, militar y cultural. Una de las poblaciones más florecientes de la época romana, incluso por delante de Atenas y desde 1993 y para mayor gloria de los profesionales del fogón y del tapeo del centro de la villa, catalogada patrimonio de la humanidad por los de la UNESCO.
Si Luperca, la loba que amamantó a Rómulo y Remo levantara la cabeza y viera la importancia de la que lió Rómulo después de matar a su hermano por una gilipollez sobre la elección del nombre de su nueva ciudad, Roma,el inmenso imperio conseguido posteriormente, y la cantidad ingente de curiosos que vamos a disfrutar del legado romano o chacinero se quedaría de piedra etrusca.

- VER MAS IMAGENES AQUI -

Carpe Diem.

A GALERAS A REMAR

2008-08-29T17:41:00.007Z

En otras épocas algunos delincuentes condenados a muerte podían conmutar su pena capital por remar en las galeras del rey. Se les afeitaba la cabeza y les ponían grilletes para evitar su fuga. Los galeotes de hoy volvemos por nuestro propio pie a la galera a remar un año más hasta el próximo permiso vacacional. Los grilletes que nos mantienen pegados al remo suelen ser el contrato de la hipoteca y nuestro estilo consumista de vida.
Se acaba el verano y al reencuentro de nuestros compañeros de remo, después de los besos o apretones de manos la primera pregunta siempre es ¿Qué tal las vacaciones? Ya está la encrucijada: Si eres de los que no has podido viajar por falta de cintura económica te apresuras a decir; “muy bien, este año han sido tranquilas, descansando en casa que buena falta me hacía” acompañando con una cara de haber descubierto algo insospechado y tremendamente positivo. ¿Y tú qué tal?... y aquí es donde la enfatización del ¡oh, muy bien! es directamente proporcional a lo lejos que has ido, cuanto más lejos, mejor va, es curioso. Y empiezas a explicar: Nos comimos 6 horas de retraso en el aeropuerto, y nos perdieron una maleta, pero muy bien. Había unos mosquitos que te dejaban unos abones como puños, pero divino. El hotel no era de la categoría que habíamos contratado, pero bueno, oye, fantástico. Los paisajes extraordinarios, lástima del ojo a la virulé que llevaba por el batacazo y que había una niebla cerrada que no veias nada a dos metros, pero una maravilla ese lugar.
Y es que tenemos que justificar el dinero que nos hemos pulido. Reconocer que nuestras expectativas del viaje se han quedado muy justitas es pasar por tonto así que por muy mal que nos vayan o por mucha decepción que nos llevemos es obligado delante de los demás enfatizar y ensalzar nuestras vacaciones.
Ahora nos toca volver a galeras a remar un año más.

Carpe Diem.

Joe Black no hace vacaciones

2008-08-21T08:38:00.003Z

Todos sabemos que estamos de paso, que nuestra efímera existencia por compleja que nos la hagamos es una insignificancia en el orbe. Pero para el nanocosmos que nos rodea es una tragedia partir sin avisar y sin billete de vuelta. Quizás la acumulación de víctimas de un golpe nos sensibilizan algo más frente al goteo diario procedentes del tráfico, laboral, violencia de género o violencia en general. Salimos de casa cada mañana y nos lanzamos a la aventura de la vida, muchos no regresan, la de la guadaña no hace vacaciones y además no tiene la bonita cara de Joe Black.
Ayer la tragedia entro por muchas puertas de hogares españoles absortos en los pocos logros olímpicos o en la ociosidad propia del relajo estival que tardarán mucho tiempo en encontrar la paz, si es que la encuentran. Morir es la única cláusula que firmamos al nacer, o incluso antes, pero cuando hacerlo, cuando partir hacia Dios sabe donde es nuestro juego de la gallinita ciega y por mucho que pataleemos, nos dejemos los dineros en posos de café, líneas de la mano, tétricas cartas o constelaciones zodiacales, no podemos predecirlo. Lo que si podemos predecir es el dolor que queda en nuestros allegados queridos, inmenso e insuperable sin los que se van son hijos.
En estas ocasiones, más que nunca: Carpe Diem, nunca sabremos cuando ni donde nos vamos a encontrar a la de la guadaña.

Carpe Diem.

COMO CAGANCHO EN ALMAGRO

2008-08-18T18:09:00.006Z

La tecnología en automoción es asombrosa, pero lo más asombroso es la cara que se te pone al oir como se cierran automáticamente los seguros de las puertas del coche pasado el corto lapsus de seguridad (gran adelanto tecnológico) y caes en la cuenta de que te has dejado las llaves sobre el asiento y no tienes ni las ventanas bajadas ni otro juego de llaves.
La cara va ganando en expresión al ir haciendo recuento: el teléfono móvil en la guantera del coche. La Agenda de teléfonos-PDA con navegador, en su sitio de trabajo, o sea, dentro del coche. La cartera con el dinero, en el coche. La maleta de ropa, en el coche ….. y fuera del coche quedas tu en otro país, a 2000 Kilómetros de casa, en bañador, camiseta, chancletas y con una cara de gilipollas que deja muy atrás a la de los expectadores de Almagro antes de quemar la plaza de toros ante la espantá del torero Cagancho allá por el 1932.

Carpe Diem.

PRECARIETARIOS DEL MUNDO, !UNIOS!.

2008-07-21T12:05:00.004Z

El proletariado unido es vencido una y mil veces por el capitalismo. Yo no he conocido otra cosa y la verdad es que ni ganas si para muestra los botones de la madre Rusia leninista o la hermana Cuba castrista. Vivir en la placenta de una sociedad capitalista sin partir bacalao no es lo óptimo, pero el mal de muchos consuelo de tontos no me atrae lo más mínimo. Las utopías sirven para justificar muchas otras cosas colaterales y en el mejor de los casos para conseguir quedarse a medio camino, que debe ser lo más racional.
La última reformulación en el vademécum patricio consiste en extrapolar al terreno social y económico esa nota rara del pentagrama que nunca entendí el por qué de su nombre: "los sostenidos", quizás le viene el nombre por que se aguantan con el esfuerzo de las notas colindantes.
Desarrollo sostenido, movilidad sostenida ...... ahora que la bollería light y los detergentes ecológicos están perdiendo fuelle hay que mudar a nuevos vocablos que justifiquen acciones políticas, nos ilusionen y nos permitan seguir con las mismas sin perder mucha masa encefalicomoral.
A esta inercia se le ha sumado una nueva clase social que de nueva no tiene nada pero si de envoltorio actualizado. Nuestra vieja conocida desde la revolución industrial clase proletaria se nos ha transformado en clase precarietaria; puestos de trabajo con nómina legal de una precariedad que hace envidiar malsanamente y suspirar por la siguiente en escalafón, la clase mileurísta.
Desarrollo sostenido a base de salarios contenidos, la rima es buena pero no cuela. Si no hay parné para comprar no hace falta producir. Y si no se produce no se necesita ir a galeras a remar. Y si no vas a galeras a remar no traes parné para gastar.
Volver todos a la sociedad del trueque y de la autosuficiencia va a ser que es imposible. Así que no nos queda otro camino: !o tocamos todos, o la guitarra al río!.

Carpe Diem.

MIRADAS DE PASO. Altafulla (Spain)

2008-07-14T20:44:00.011Z

La Vía Augusta, principal calzada de peaje de la Hispania romana también conocida antes de las reparaciones que acometió don Augusto Cesar allá por los años 8 al 2 a.C. como Vía Herculea, Via Heráclea o Camino de Aníbal, hoy tranformada en la menos augusta pero mítica N-340 para los camioneros de raza, divide en dos una pequeña y deliciosa villa que arranca en la época medieval del rescoldo de la antigüa y lujosa villa romana dels Munts, villa posiblemente precursora de la típica masía catalana (para los estudiantes de la ESO: edificación que sale dibujada en las etiquetas del embutido del mismo nombre), construida durante el siglo I d. C. que tuvo su mejor época cuando el gobernador de la provincia de Tarraco, Cayo Valerio Avit y algunos de sus adláteres funcionarios imperiales plantaron sus respetos en ella a mediados del siglo II d. C., seguramente para controlar a los currelas de unas canteras colindantes de donde se extraía piedra para la cercana Tarraco.
La villa romana fue destruida en el siglo III d. C. por un gran incendio, pero no llegó a abandonarse del todo hasta el siglo VI. Acabado el dominio visigótico y hasta el siglo XI, la villa, quedó desplobada según cronistas y geógrafos musulmanes de la época, pero es posible que ni las cimitarras sarracenas invasoras acabaran totalmente por auyentar a los sufridos labriegos de la zona por otra parte sin posibilidad alguna de éxodo.
Berá, de origen godo, primer conde carolingio de Barcelona promovió intentos de reconquista de Tarragona y Tortosa dejando rastros toponimios por la zona como Arco de Berà, Roda de Berà y Torredembarra y junto a Ramón Berenguer I y sus campañas guerreras promovieron el renacimiento de la ya medieval Altafulla.
Durante la guerra de la independencia fue saqueada varias veces y en la guerra Carlista, la villa se mantuvo disidente, pero la gesta más increíble y valerosa es que haya podido sobrevivir a las feroces invasiones de las ordas turistas de bañador fácil, chorizo parrillero y tinto de verano del siglo XX sin llegar a degradar su fisonomía con injertos de arquitecturas turísticas al uso.

-VER MÁS IMÁGENES AQUÍ-.

Carpe Diem.

LAS CRONICAS DE YOGI. Regata BUFACALDOS´08

2008-07-02T17:08:00.006Z

En su segunda edición a esta regata le hemos cogido cariño. Fue la primera regata que ganó el Sensei allá por el lejano 2007, fue nuestro bautismo de mar con pódium en clase crucero, aunque seis de los 8 tripulantes procedemos de la sufrida y vertiginosa clase catamarán clase A y F18, la adaptación a barco grande ande o no ande no fue tan rápida como nos imaginábamos. Hacer navegar bien un bicho grande no es fácil, hay que conocerlo, arrancarle los secretos escondidos en su sentina, dominar su genio y acariciar sus virtudes, en definitiva sentirlo como un apéndice más de tu cuerpo al que debes darle lo que necesita para exigir lo que puede dar de si. Cada barco es un misterio diferente; carenas, pesos, cortes de vela, palos, etc. hacen inextrapolable el trimaje de un barco a otro, no existe otro camino que el de compartir muchas rachas, olas y calmas para llegar a conseguir ese guiño cómplice que se transforma en un rendimiento al 100x100.
La Bufacaldos en esta su segunda edición tubo poco de bufar y mucho de caldo, pues con menos de dos nudos de viento no se llegó a dar la salida y las tripulaciones con la calda que metía, alrededor del comité, retozaban en las cubiertas o se pegaban chapuzones a la espera de que el señor juez Pepe procediese a la anulación definitiva de la regata.
Nuestro proa Resakeitor, alias Rafa no aguantó la chicharrera y de un salto se apeó del barco ante la envidia del resto de la tripulación que vimos como se refrescaba y practicaba el aquarrastrig a 5 nudos. Finalmente se levanto aplazamiento definitivo hasta el día siguiente.
El día se inició con una predicción de chufa que nos acojonó lo suyo ya que el escorbuto de la vida actual nos diezmó la tripulación; Davidson, Indio y Resakeitor fueron bajas. La chufa se quedó en cuartochufa con 8 nudos a la baja gracias a Poseidón.
La salida fue bonita, con tensiones y algún mecagüen, pero sin heridas, por delante 20 millas caminito de la pestifactoría que esta vez no hedía en rumbo como anteriores, quizás fue mi alergia o mi saturación de antiestamínicos. Más o menos en cabeza de pelotón luchábamos con la corredera, no hubo manera de meterle los nudos de velocidad que procedía hasta bien pasadas 6 o 7 millas después de habernos atragantado un buen rato con un peeding por fuera al cambiar de lencería (o sea, un pedo de peeling. Esto ya se sabe, pasa en las mejores familias). Eolo estaba juguetón y rolaba continuamente unos pocos grados pero sin llegar a establecerse. El Twins con su bonito casco rojo pasión apostó por el bordo de mar adentro, pero bien adentro, más adentro que Ramón Sampedro y le sacó una rentabilidad que ni la primera aportación de capital en el ING tu otro banco llegando a la pesti en primera posición. Detrás el Sensei que por fín navegaba a ritmo de cha cha chá con los 7 nudos de que disponíamos a la altura del viejo Terranova.
Doblamos la primera boya de la pesti, la traidora boya que como a Ulises con los cantos de sirenas te invita a acercarte, pasarle la mano por el lomo y caer en un través mortal de necesidad camino del segundo corner. Agonizamos hasta escasas 3 esloras en las que finalmente hincamos la rodilla y procedimos a virar en sus propias narices para poder pasarla en medio de juramentos (y van dos).
A diferencia del año pasado la maniobra del spi-tanga fue correcta pese a la diezmada tripulación. Por delante veíamos con envidia cochina el gran spi a tope de palo del twins, por detrás, al Helios y al Rateta que lideraban al resto de la flota.
El Twins caia muy bien a sotavento caminito de Garraf a rumbo directo. Richy escudriñaba a nuestra presa con los prismáticos y nos transmitía el parte: “parece que se están comiendo una paella de marisco en la bañera y bebiendo cerveza fresquita”…. “ la mitad de la tripulación está tumbada en la superestructura" ……. Y nosotros agazapados, quietos y achicharrados con el Codorniu concentrado en el soga-tira sin quitarle el ojo a la oreja del spi y sin saber como acortar los cinco minutos de diferencia que nos sacaba el Twins.
Philip (Felipe para Annabel), Sensei de senseises finalmente se encomendó a santa compaña y optó por abrir rumbo y dedicir la victoria en luchas y trasluchas. El Mao Tse Twins (por el rojo de su casco) entró al trapo del marcaje y la estrategia nos fue favorable entrando en primera posición por delante del twins a escasos 30 segundos.!Lo que son las regatas!, cinco horas, la mitad de ellas casi sin vernos las amuras y decidirse la victoria en los últimos minutos.
Carpe Diem.

IN-COMUNICACION

2008-06-13T23:23:00.006Z

Los que estamos leyendo ya no podríamos vivir sin Internet, o quizás sí. En menos de 30 años, hemos pasado de la carta franqueada (¿será por que los sellos eran de la cara del caudillo Franco?) que tardaba 4 días en llegar a destino al correo electrógeno que tarda 4 segundos en llegar. Del paquete enviado desde el pueblo a la ciudad o viceversa en algo más de una semana al envío express desde las antípodas en 24 horas. Las noticias nos llegan en el mismo momento que se está produciendo el acontecimiento, las fotos las vemos el segundo después de realizarlas en pantalla de 2 pulgadas y el carro de la compra semanal y el curso de inglés lo realizamos desde nuestra habitación sin mover ni un sólo dedo (excepto el del botón del mouse). Las comunicaciones han avanzado a un ritmo que ni H.G. Wells se lo hubiese imaginado.Nos hemos acostumbrado a pasar canales de Tv. con el mando a distancia como cuentas de rosario en busca (!que inocentes!) de algo digno que justifique un buen letargo de sofá o como acompañamiento de una cena rápida. Las familias más Cumbayás se reúnen en torno a la mesa sin televisión y aprovechan bien para hablar relajadamente y con música de fondo de como ha ido el día mientras se pasan la fuente del asado rollo casa de la pradera, o bien, para descargar el mal rollo metiéndole el dedo en el ojo a hermano o hermana mientras los progenitores discuten sobre temas cotidianos. Todos decimos que esto es lo ideal, que hay que hablar más y mirar menos Tv., pero; ¿hemos probado a no encender la Tv. una semana de seguido?, creo que esta sería una experiencia muy reveladora.

La Tv., ese electrodoméstico de compañía, se nos ha metido en nuestras vidas de tal manera que incluso llega a modificar nuestros hábitos cotidianos en función de su programación. Al margen de sus contenidos, también hace su servicio: en el café del trabajo nos permite sacar algún tema de conversación; unos días serán las nuevas prótesis mamarias (tetas de silicona en Vulgata) que se ha puesto la tertuliana de moda que ahora son protas en detrimento de los invitados que pasan a ser de reparto, otros, el partido de la selección, otros, los nominados a abandonar la academia ... incluso, en ágapes festivos familiares, sirve como ruido de fondo que rellena esos huecos de conversación en los que alguno dice la desafortunada frasecita; "ha pasado un ángel".Todo está previsto; Para hablar o dar las escuetas instrucciones familiares del día siguiente, tenemos los intermedios publicitarios, que dicho sea de paso van fenomenal para retirar los platos de la mesa y mandar definitivamente la prole al sobre.Por tantas bondades no es extraño que las orondas antenas parabólicas se reproduzcan como setas por los edificios dejando el paisaje urbano como un vestido de faralaes. Es la tecnología digital, la tecnología vía satélite, el Non Plus Ultra de las telecomunicaciones domésticas, poder zappingear sin límite en un mar de canales. Puede haber casa, piso, barraca o chabola sin biblioteca, sin balcón, sin agua corriente o incluso sin water, pero sin televisión ...... a ver quien la encuentra.En el cole me enseñaron que la comunicación debe ser bidireccional; emisor, receptor, codigo y mensaje. Pues esta sociedad tan tecnológica se afana en promocionar la individualidad. Ahora no hablamos, mandamos eseemeeses, ya no salimos a la calle a relacionarnos, lo hacemos por la anónima Internet y la Tv. tiene tantos canales que llenan todo el hueco que queramos de nuestras vidas. Parece que tantos avances tecnológicos en comunicaciones nos empujan en la dirección contraria de la autosuficiencia, la individualidad y por consiguiente, de la INCOMUNICACION relacional.

Carpe Diem.

EL CIELO Y EL INFIERNO

2008-05-29T22:15:00.004Z

Las puertas del infierno se abren a la maldición divina del fuego castigador. Simbología ancestral de la lucha entre el bien y el mal. El fuego forma parte de nuestra cultura; fuegos esotéricos, castigadores, purificadores, festivos.... asumen el protagonismo de fiestas tradicionales y celebraciones.

Íntimamente asociado a Lucifer, siluetas negras con cuernos e impíos danzan y se retuercen en medio del fuego, del olor a pólvora, nieblas de humo, truenos y chispas incandescentes. Los timbales repican con ritmo trepidante acompasando esta soiree cavernaria ensordecedora e indescriptible.

-VER MÁS IMÁGENES AQUÍ-

Carpe Diem.

Djedovic y Samb.

2008-05-26T18:26:00.005Z

Dos Jasp (Jovenes Aunque Sobradamente Preparados) del básquet internacional actual. Con sus 16 añitos el F.C. Barcelona ya les echó el ojo encima y ahí andan desfogándose en la LEB plata, en su filial C.B. Cornellà.
Mamadou Samb llegado a España desde Senegal junto a su hermano Cheik, que de jugar en Canarias pasó a jugar en el C.B. Cornellà y de ahí a la NBA (Pistons) sin pasar por la ACB. Mamadou sigue los pasos de su hermano y ya le han visto en directo algunos ojeadores de la NBA. Sin ir más lejos, Larry Bird, presidente de los Pacers de Indiana, recabó información para seguir su evolución en las temporadas venideras. A ver si le obligan a comer más espinacas de las de Popeye y bocatas de chorizo de Gijuelo por que con sus 2 y pico anda un poco delgaducho para jugar de pivot.
Nijad Djedovic, el joven escolta bosnio, llega con una carta de presentación insuperable. La última perla balcánica de la liga adriática en el Bosna Sarajevo. Muchos medios internacionales le catalogan como la mejor apuesta europea, el Ricky Rubio Bosnio. Lottomatica Roma, Akasvayu Girona y Tau Vitoria andaban detrás, pero finalmente se lo quedó el F.C. Barcelona.

Para el prometedor futuro que le espera en cualquiera de los grandes equipos de Europa o USA, mejor que seguir en la sufrida LEB Plata, debería seguir su formación cedido en algún equipo de la ACB hasta su incorporación a full time en el C.F. Barcelona.

Su padre, Camil, ex-jugador de básquet, con el que comparto muy buenos momentos aún le regaña y aconseja desde la grada cuando tiene la ocasión. Si es que para un padre, por muy alto que sea su hijo, siempre será su pequeño.
Carpe Diem.

Pareja de Ases.

2008-05-25T17:31:00.005Z

Marc Gasol y la "bomba Navarro", dos campeones del mundo con la selección española de baloncesto jugandose unas cervecitas en Cornellà una vez acabadas las respectivas temporadas; NBA para Navarro y ACB para Gasol. Mientras, su hermano Pau, anda aún liado en conseguir el deseado anillo de campeones de la NBA con los Angeles Lakers.

Carpe Diem

MIRADAS DE PASO. Peñíscola (Spain).

2008-05-18T23:55:00.004Z

Peñíscola, uno de los lugares con encanto de la Costa mediterránea gracias a su majestuoso castillo amurallado. Esta ciudad ha sido, una de las plazas más codiciadas por las diversas civilizaciones que han pasado por la Península Ibérica. En la época en la que los pueblos sufrían constantemente el asedio de sus enemigos (o sea, de los vecinos del pueblo de al lado hasta que se inventó lo del fútbol), dominar un peñón amurallado situado en la orilla del mar era jugar con ventaja pero si además existen abundantes manantiales de agua dulce dentro de las propias murallas, al sustantivo"fortaleza" se le une el adjetivo de "inexpugnable". Por estos lares pasaron íberos, fenicios, griegos, cartagineses, romanos, musulmanes, turistas, hooligans, campistas, madrileños, maños y últimamente toda la parroquia de jubilados del imserso…
Dice la tradición que Aníbal vivió al abrigo de sus muros varios años, y fue aquí donde juró odio eterno a Roma. Los 500 años de dominación musulmana la convirtieron en un importante puerto y fue dotada de las primeras infraestructuras de defensa. Eso sí, en este tiempo la chacinería y pucheros con acompañamientos vieron sus horas bajas. Jaime I, denominado "El Conquistador", no pudo hacer nada sino negociar a cambio del respeto para sus pobladores, otorgándole carta puebla con fuero de Valencia en 1250. A partir de entonces, la Orden del Temple primero, y posteriormente la de Montesa, se encargaron de reforzar las murallas, sabedores de la importancia que representaba su dominio. Finalmente el asedio sin tregua de las hordas turísticas han conseguido lo que a lo largo de la historia no pudieron otros pueblos; rendir la fortaleza y acampar extramuros con tenderetes de mercadillo y casas de postas a semejanza del medioevo.
Peñíscola es conocida por haber sido, junto a Avignon y Roma, una de las tres sedes pontificias que ha tenido la historia. El Maestre de la Orden de Montesa donó el Castillo a Benedicto XIII, más conocido como Papa Luna (Pedro Martínez de Luna). En esos momentos de gran confusión en la Iglesia Católica, donde los Cardenales se jugaban el puesto a los chinos en medio de complots, partidismos y cuchillos por la espalda, el Papa Luna, sucesor de Clemente VII, junto a su séquito, decidió refugiarse en esta fortaleza. Desde aquí fué sufriendo el abandono y traición de casi todos sus fieles, hasta que murió, en 1423, convencido de que él era el legítimo Papa. Cuenta la leyenda que durante una apresurada huída esculpió en tan sólo una noche las escaleras de piedra que se encuentran detrás del Castillo y en la labor perdió su anillo papal. No veo yo a un Papa a excepción de Juan Pablo II (Karol Voigtila) arremangarse los faldones para hacer de picapedrero bajo la luz de la luna.
Tras cinco siglos posteriores de guerras, es a finales del XIX cuando empieza a transformarse en lo que es en la actualidad, incluso aún se conserva la pesca como una de las actividades menores ya que básicamente las arcas municipales se nutren del negocio del bronceador, chancleta, tintorro, paella de terraza y tiendas de souvenirs recuerdosdé.

-VER MÁS IMÁGENES AQUÍ-

Carpe Diem

LA SAGRADA FAMILIA DE GAUDI

2008-05-12T12:57:00.005Z

A pié de Templo, un octogenario, andariego e instruido, pese a ser las diez de la noche me estuvo cultivando la neurona durante toda una hora haciendo gala del exhaustivo conocimiento que tenía de la obra y milagros humanos de Gaudí. Datos muy poco conocidos y acnédotas pintorescas propios de ratón de biblioteca que coloreaban la uniformidad histórica que la mayoría de eruditos plasman en los libros de texto. Fue muy amena la conversación o más bien el monólogo. No se por qué me venía a la cabeza una y otra vez la LOGSE, la ESO y el informe PISA respecto al nivel de conocimientos de nuestros estudiantes.
Cuando admiro las arquitecturas contemporáneas desde los bebederos de Walter Gropius en la Bauhause de Weimar y Dessau hasta nuestros días, se me viene abajo el sombrajo al caer en la inevitable comparación con la ingente iconografía, ornamentaciones y soluciones técnicas Gaudianas. Cada recoveco, cada piedra, por escondida que esté, tiene detrás uno o varios significados razonados. De entre otros cientos de perlas, por poner algún ejemplo, el diseño y cálculos de los desagües del agua de lluvia de las torres y techumbres del templo crearán sonidos sinfónicos acompasados, dejando en bragas a cualquier pabellón minimalista de Mies Van der Rohe, a los grandes bloques de viviendas de Walter Gropius, a las soluciones habitacionales de Carlos Eduardo "El Cuervo" (Le Corbusier) o a las chatarrerias resplandecientes de Frank O. Gehry como el Guggenheim.
Se comenta por las alcantarillas políticas que quieren inaugurarla en el año 2040. Me parece una fecha muy ambiciosa para todas las torres que faltan y teniendo en cuenta el condicionante de que sólo puede ser realizado con limosnas de fieles (e infieles, que la pela es la pela).

Al hacerle la observación un periodista de la época, de que con ese condicionante tardaría muchísimo tiempo en concluir la construcción, Don Antonio le contestó: "No me importa, mi Cliente no tiene prisa".

Carpe Diem.

LAS CRÓNICAS DE YOGI. Alta Tensión

2008-05-05T14:40:00.012Z

Foto: organización

Era la quinta y última prueba del Trofeo Garraf. Veintidos barcos en disputa. Recorrido de bastón barlovento sotavento, tres vueltas completas con viento entre 8 y 15 nudos. Fue el día de los olvidos. Se nos olvidó al Indio en Zaragoza, a Brí en Barcelona, las pilas y la tarjeta de la cámara. Así que no hay más documento visual que esta imágen de la organización.
Ya desde la salida la tensión fue la reina de la fiesta. Una salida complicada con viradas y trasluchadas que merecía la pena no perderse. Una trasluchada del Tangón en la propia línea a 1 minuto "de lujo" y el lio con el Meigas Fora no apto para cardiacos. Lo malo de las regatas es que los propios participantes no disfrutamos de la privilegiada visión desde dentro del meollo por estar concentrados en llegar en el momento justo al punto óptimo de la línea con arrancada y sin que te hagan o hagas un siete a otros barcos. Y desde fuera, como público, también es imposible apreciar la intensidad de esos momentos, así es que los únicos que se lo pasan en grande son los del barco jurado.
Fue una regata muy bonita, intensa y donde Tangón y Sensei fueron todo el rato a la greña. Hasta el último minuto de regata un pequeño fallo de uno le proporcionaba en bandeja de plata la victoria al otro. Nuestros proas Richi y Rafa se ganaron la ración bien ganada. Tensión, gritos, empujones, pisotones, magulladuras, jirones en los pantalones, bandas extremas, mecagüens y todo lo que conlleva una regata donde está en juego la primera posición del trofeo, pero sobre todo, donde confirmar si este ramillete de señoritas de calcetines largos somos capaces de realizar las maniobras de manera impecable. Finalmente, nos alzamos con una ajustadísima victoria en tiempo real y en compensado del grupo entrando por delante del Tangón y en segunda posición de la general detrás del escurridizo minino Ymir Junior que le sacó rentabilidad al bordo de mar con algo más de viento y que aguantó muy bien los necesarios zig-zás de su asimétrico en las bajadas. Esto promete para el futuro.
Para mi, fué de largo la más interesante del trofeo, pero lo mejor de todo, es ver el espectáculo de 22 barcos navegando cada uno en su regata, cada uno con su objetivo particular, es igual de gratificante la propia superación en cabeza de regata, en la mitad o en la cola. Como diría Albert Bargués en su discurso en la Ruta de la Sal según me comentó Rafa, Mucho más ejemplarizadora es la ilusión y las ganas de "los de atrás". Lo importante es navegar mejor que la vez anterior, aprender de nuestros propios fallos y del que vaya justo delante e intentar superarle en la próxima.

Carpe Diem.

EL BALNEARIO

2008-04-23T16:33:00.008Z

Los pocos que tenemos la suerte de vivir en países pseudo desarrollados sufrimos las enfermedades propias de la bonanza económica: sobrepeso, colesterol, estrés, … igual que los antiguos pudientes sufrían de gota. Los excesos gastronómicos y la falta de ejercicio les ponían el ácido úrico y el dedo gordo del pié por las nubes. A nosotros el colesterol y los nervios.
Pero en este mundo siempre hay quien se beneficia y saca tajada del sufrimiento ajeno. De un tiempo para acá, nos están convenciendo que lo más cool es estresarse durante la semana y desestresarse el finde en uno de esos spás urbanos que han surgido como hongos al calor de la tan buscada “calidad de vida” actual. SPA (acróstico de salus per aquam, es decir, "salud a través del agua").
Spás, saunas, jacuzzi, tratamientos de belleza con caviar o té blanco, chocoterapia o envolturas en flor de sal ...... son vocablos que ya no pueden faltar en la jerga de la fashionpeople por exigencias de de imagen personal o de ambiente. No curan, en el mejor de los casos relajan, pero queda cool, fashion o resultón introducirlos en nuestra vida cotidiana.
Yo prefiero un viaje en la historia y recomendaría olvidarse de los minimalistas spas de gimnasio, hotel o salones de belleza y abandonarse en un apartado balneario de los de antes, de los de aguas termales con propiedades provenientes del subsuelo. Aguas cloruradas, aguas sulfatadas, aguas bicarbonatadas, aguas carbo-gaseosas, aguas sulfuradas, aguas ferruginosas, aguas oligometálicas...
Lo suyo es montarte la película al más puro estilo victoriano; llegar en tren hasta la estación más próxima del balneario disfrutando del trayecto y de una comida en el vagón restaurant de la “Compagnie International des Wagons-lits et des Grands Express Européens” para ir acoplándonos en otro tempo, transportándonos a otra época, a otro espacio, ralentizando nuestras prisas. Una vez en la estación un transporte própio del balneario nos dispensaría el corto trayecto hasta destino.
Las propiedades benéficas de los manantiales termales eran conocidas desde hace 600.000 años. Asentamientos del homo erectus vagus cercanos a estas fuentes demuestran que el hombre desde que es hombre le va el perrear al lado de una piscina calentita. Los romanos, fueron los primeros en explotar rentablemente esta agua. Una de las primeras prescripciones médicas se remonta a los primeros años del siglo I d. C. Musa, médico personal del emperador Augusto y accionista termal, aconsejó al poeta Horacio los manantiales calientes y fríos (no se sabe si fue para sacarle los denarios o para quitárselo de encima por plasta con sus épodos, odas, epístolas y sátiras que abordaban cuestiones éticas como el poder destructor de la ambición, la estupidez de los extremismos o la codicia por la riqueza).
Desde entonces, atravesando la oscuridad de la Edad Media y el luminoso Renacimiento, llegamos a las postrimerías del XIX y albores del XX donde la visita al balneario para "tomar las aguas" se convierte en práctica frecuente de las clases acomodadas y de la nueva burguesía, ya no sólo como terapia de curación de enfermedades de la piel, respiratorias, huesos, articulaciones y otras menos confesables, sino también como lugar de veraneo y devaneo social. Las clases populares, hasta entonces asiduas a estos centros por dolencias de las de verdad, se les va reduciendo los espacios (o soluciones habitacionales como diría la ministra) llegándose a eliminar totalmente la oferta para la clase pobretona. "Poderoso caballero don dinero".
El nuevo cliente de principios de siglo no busca ya tanto mejorar la preciada salud como encontrar un edén burgués donde poder disfrutar del ocio en época estival, o sea, no dar un palo al agua, pasarse el día del comedor al jardín, del jardín a los masajes, de los masajes a los baños y de los baños otra vez al comedor, relacionarse y hacerse notar con otras familias de la nueva burguesía o intentando emular a las acomodadas de rancio abolengo para obtener cierto prestigio social. El curista se convierte en turista atraído por lo pintoresco de las edificaciones, instalaciones y entorno, embriagado del conceptual retorno renacentista a la naturaleza y del prestigio social que su estancia otorgaba. De esta manera, la vida del balneario migra de la disciplina sanitaria pautada por galeno a un despiporre lúdico de paseos con sombrilla, siestas de pijama y orinal, partidas de bolos, tuta, tertulias, juegos de salón y juegos de exterior como la picarona gallinita ciega, convirtiéndose en una moda de la que uno podía hacer ostentación a su regreso.
Ahora, después de largo letargo, el fantasma del balneario a vuelto por los pasillos arrastrando sus cadenas. El concepto es algo diferente. Ya no es ir a "tomar las aguas", el balneario se ha transformado en un hotel con encanto, de ambiente cómodo, familiar y con un valor añadido de tratamientos y aguas termales con propiedades.
Disfrutar de esa estética decimonónica más propia de una novela de Paul Bowles, de un caso de Hércules Poirot de Agatha Christie o de la máquina del tiempo de H.G.Wells que nos transporta a tiempos pretéritos no tiene precio. Relajarse, mimarse y cuidarse física y psicológicamente es lo suyo. La paz y la tranquilidad lejos del popular ambiente costero están aseguradas, uno sólo ha de poner el tabaco de pipa, el libro y la tarjeta de crédito.

Carpe Diem.

Ver todas las imágenes (en breve)

HACHE DOS OOOOHHHHH

2008-04-11T19:01:00.003Z

Las penas nunca vienen solas, a la cacareada crisis del ladrillo se le suma la crisis del agua. Ni hecho a posta en vísperas de inaugurar la expo de Zaragoza con el agua como protagonista en medio de un paisaje desértico donde el río Ebro cada día guarda más silencio al pasar por el Pilar por falta de caudal. Ahora toca agua, después será el petróleo o la electricidad. No nos creemos que las cosas tienen sus límites, pero los tienen y desgraciadamente cada vez un poco más cerca.
Al margen del alarmismo interesado, deberíamos concienciarnos de que optimizar los recursos es lo correcto, al menos para dar ejemplo y moralmente poder exigir cuentas a nuestros representantes políticos que andan mucho mas preocupados en buscar una nueva locomotora de la economía que tire de estos vagones de asientos repujados y boggies herrumbrosos.
Si hiciésemos el gran esfuerzo de mirar el contador del agua de un día para otro veríamos esos 170 litros de agua per capita que gastamos, pero ahí no termina el derroche: si sumamos todo el consumo de agua necesario para sostener un solo día de nuestra acomodada vida en país desarrollado, o sea, el agua que se gasta en la alimentación y su transformación (la agricultura es responsable del 80% del total del gasto de agua), envases, fabricación de bienes de consumo, transportes, etc. nos da un consumo de TRES MIL litros por persona y día, !ahí es nada!, a ver como se lo explicamos a una mamá etíope con su saco de huesos en brazos.
En Sant Fisnesgat del Vallés (Sant Cugat), Barcelona, pueblo hermanado con Beverly Hills (Los Angeles, California) donde el metro cuadrado se ha pagado hasta la fecha a cojón de mico y donde eres la piscina que tienes ya se han estrenado en las denuncias por llenar piscinas de agua. Lo cachondo es que la denuncia se la han clavado a los recien llegados, una piscinita compartida por varios edificios de nuevas viviendas de casta pariaparente y no a cualquier otra piscina de los numerosos chaletes unifamiliares. Si es que a perro flaco .......
Carpe Diem.

CRISIS?, WHAT CRISIS?

2008-04-04T22:32:00.004Z

Restaurante Les quinze nits, Plaza Real, Barcelona. Cola esperando que abran para entrar a cenar. Como tocarían Supertramp allá por el 1975; ¿Crisis?, ¿Qué crisis?.
Carpe Diem.

PALAU BLAUGRANA -BARÇA-

2008-04-01T23:30:00.004Z

Lo primero es lo primero, !si señor!.
Carpe Diem.

Acueducto de Semana Santa

2008-03-24T21:34:00.006Z

Si definimos puente a tres días de asueto, cuatro son acueducto y el de Semana Santa se utiliza en todo su significado, trasladando de un lugar a otro personas, maletas, trolleys y estreses.

Estos días que en sus inicios eran para dedicarlos a acongojar los espíritus a través de la vivencia más terrorífica de la religión católica manifiesta en solemnes procesiones con penitentes, costaleros, nazarenos encapiruchados, flagelantes y empalaos con atrezzos más propios de una sala de interrogatorios del inquisidor Torquemada se convierten hoy en día en un estresante y laico pack de mini vacaciones donde queremos condensar en cuatro días todos los estereotipos propios del relajo y divertimento.

Ni son tan pios todos los que salen de penitentes en procesión y que me atrevo a pensar que en su mayoría ni asisten a misa el resto del año, ni son tan paganos los que aprovechan el corto paréntesis para recuperar el resuello laboral y poder pegar el último tirón hasta las vacaciones de verano.

Sea cual fuere la elección personal, religión y laicismo se dan la mano por estas fechas conviviendo en armonia sin renegar una de la otra antes del canto del gallo.
Carpe Diem.

Especulación Inmobiliaria

2008-03-16T19:03:00.005Z

En manada, cuando hablamos unos con otros, todos creemos tener las cosas claras y nos jactamos de ir contra la mentalidad especuladora "del sistema" en sus multiples vertientes. Pero ocultos en la intimidad ya es otra cosa, ¿Quién no especularía en la venta de su vivienda llegado el caso? ¿alguno vendería su vivienda a su precio justo? ¿Quién va a ser el primero en hacerse el harakiri y ponerle el cascabel al gato?. En el fondo, todos somos capaces de vender a nuestro padre, sólo es cuestión de ceros.
Pero tanto va el cántaro a la fuente que al final se rompe y mira por donde el cántaro de tocho y cemento se está haciendo añicos como no podría ser de otra manera. Las viviendas nuevas se están quedando compuestas y sin novios que alojar y las usadas para que hablar. Parece que al final, a falta de sensatez, hemos tenido que tocar fondo con las castigadas huchas familiares para explotar la burbuja inmobiliaria.

Pobre del que le hayan pillado en este último tramo de ficticia bonanza económica con un hipotecón del quince y sin agarraderas. Si además, es de los que se han esposado con el banco a 30 años por el simple motivo del "pues yo más y mejor que tu" le va a salir caro y largo el capricho. Tirarse el moco tiene su riesgo.
Carpe Diem.

LAS CRÓNICAS DE YOGI. Regata La Petrolera 2008

2008-03-09T20:42:00.010Z

Desde el espigón del puerto me crecían los dientes de envidia pensando en que el SENSEI debía estar en la línea de salida entre la flota. Aunque el corazón empujaba al SI, la cabeza nos decía que NO. El año pasado fue durísima ( http://ignaciophoto.blogspot.com/2007/03/las-crnicas-de-yogi-la-oscura-soledad.html ) y este año había ganas de resarcirnos del abandono anterior, pero es mejor hacer las cosas con sentido común. A la tercera irá la vencida.
Carpe Diem.

Erecciones Generales y orgasmos democráticos

2008-03-07T10:38:00.003Z

Todos se estiran más de lo que pueden (y deben) en campaña. La viagra del poder debe ser la culpable. Los presidentables estiran la verborrea, estiran la mirada lontana delante de las cámaras de tv y estiran el dinero de los demás que riete del milagro de los panes y los peces en el lago Tiberiades. ¿Como se pueden bajar los impuestos y a la vez subir el gasto público? Yo quiero una calculadora milagrosa de esas, que reduciendo mis ingresos pueda gastar más dinero.
Los de las cajas listas (por que de tontas no tienen un pelo), academias de tv, publicistas, asesores de imagen, etc. estiran sus beneficios con la excusa de debates que mas bien son monólogos a modo "Cinco horas con Mario" de Miguel Delibes; los candidatos monologuean su discurso aprendido de carrerilla intentando convertir en cadáver político al contrincante. Los sufridos ciudadanos estiran las banderas y estandartes y se desgañitan con semejantes llegando incluso a las manos para contribuir a que su defendido consiga la poltrona, la moqueta, el coche oficial y los ingresos colaterales. Nada fuera de lo corriente en estos comicios a excepción de la perla que nos regaló el diputado Sr. Pedro G. Zerolo en acto de campaña electoral haciendo gala de su desinhibición sexual al hacernos partícipes de sus intimidades biológicas, los orgasmos que le proporciona su marido y los que le proporciona democráticamente el candidato Zapatero. Para no desvirtuar un ápice, cito literalmente:
"Cuanta felicidad nos ha traído Zapatero en esta legislatura, si es que algunos no hemos terminado de tener un orgasmo detrás de otro. Un orgasmo detrás de otro. Nunca había tenido yo tantos orgasmos. Primero los que me da mi marido y luego los que me da Zapatero, orgasmos democráticos".
¡Sexo, votos y rock and roll, yeehaaaa!.
Bueno, a tenor de lo visto en los debates entre los dos nominados, y a falta de contenido creible en los planteamientos, por originalidad, me quedo con la chabacana arenga del Sr. Pedro G. Zerolo que, nunca mejor dicho, pasará a los anales de la historia.
Carpe Diem.

La insoportable banalidad actual

2008-02-01T08:09:00.001Z

Me ha tocado vivir tiempos de bonanza; en lo físico, ideológico e intelectual. Las piezas del rompecabezas de mi existencia se van encajando unas con otras y voy avanzando en el juego de la vida. No hay guerras cerca de casa, no paso hambre, puedo decir y escribir lo que me venga en gana, tengo legisladores elegidos democráticamente que hacen lo que pueden (o lo que saben) por lo que parece justo, etcétera. Me acurruco en el acogedor lecho del “Don´t worry, be happy” y toda la consciencia y conciencia entran en un dulce letargo arropado por una pila de excusas e impotencias justificantes que me inhiben frente a posturas comprometidas.
Está comprobado que nada es gratis, todo tiene su coste. Mi generación, la X (la generación incógnita) sufre el síndrome del lacio, del tibio, del complaciente, del híbrido, del veleta, del superficial..... y esto se deja entrever en todos los órdenes: en lo personal, en lo social, en política, árte, comunicación, ideología... La banalidad actual es insoportable.
Tanta bonanza acaba amansando o anestesiando nuestro instinto básico por la vida. Así como el minino doméstico acostumbrado al plato diario de wiskas no podría sobrevivir de la caza en hábitat salvaje, nosotros, cuando queramos darnos cuenta (que ya sería un grado) no podremos recuperar el instinto perdido tan necesario para crecer y progresar.
Las vidas “don´t worry, be happy “ sin espoletas ni revulsivos a los que hincar el diente, afiliados a la dieta blanda del pan y circo que nos recetan los 4 que cortan el bacalao, nos lleva irremisiblemente a la lobotomía integral como individuos pasando a ingresar en la categoría de rebaño.
Los que intentamos amueblar el coco por nuestra cuenta y riesgo resistiéndonos como podemos a ser abducidos por la banalidad general imperante, vivimos con la misma soledad que experimenta el corredor de fondo cuando observamos la poca globalidad de posturas comprometidas, sean de la índole que sean.
Mi gran duda es concluir si merece la pena el esfuerzo de ir a contrapelo o rendirte y mirar a la pared para darle la espalda al mundo.
Uno, al final, se tiene que autoafirmar pensando que; “dudar parece ser el camino más próximo al acierto”.

Carpe Diem.

Papa Noel o Reyes Magos

2007-12-31T19:46:00.001Z

En toda la campaña publicitaria de Navidad los 3 Reyes Magos no se han asomado al electrodoméstico de compañía, Papa Noel arrasa por 100 a 0.
Es lógico, es más factible conjugar el consumismo con un orondo con cara de beodo y saco repleto de regalos a la espalda que con la tradición cristiana de la adoración a un pobre recién nacido en estricta austeridad.
Pero como ya es costumbre desde que se nos acabó el siglo de oro, todo lo que viene de fuera nos parece mejor y acabamos anteponiendo el fastfood al puchero, un Warhol a un Picasso o un Santa Claus a los Reyes Magos.
Si dedicásemos 5 minutos al tema nos asombraríamos de saber que fue Coca Cola la responsable de universalizar la imagen actual de este gordinflas muy alejada de la genuina y primitiva versión escandinava en la que se trataba de un ser joven, bello, alto, rubio y con ojos azules y que lo que se celebraba era acción de gracias y buenos augurios en el solsticio de invierno, o sea, la noche más larga del año, pero nada que ver con la navidad cristiana. En el continente norteamericano se mezcla esta tradición con una derivada cristiana holandesa de San Nicolás de Bari allá por la fundación de la Nueva Holanda, hoy más conocida por Nueva York y mezclando, mezclando ya tenemos al mayor fabricante y distribuidor de materialismo y bienes de consumo: Papa Noel.
Como a mi no se me ha perdido nada por Escandinavia antes de colocar ese caco con saco rojo trepando por mi balcón prefiero colocar las figuritas del Belén aunque sea más grande el pastor con la oveja que los camello de los Reyes Magos y aunque tenga más lucecitas de colores que una discoteca de los años setenta. Al menos, siempre invita en los ágapes familiares entre los efluvios etílicos a cantar villancicos acompañados de panderetas, botella de anís y zambombas.
Carpe Diem.

Despacio coño.

2007-12-29T16:15:00.002Z

Si hay que ir se va, pero ir pa na es tontería. Para que tanta prisa, ¿para llegar el primero al nicho?. Llevo toda la vida corriendo y aún no se a que coño quiero dar alcance, supongo que debe ser algo que va por delante, algo que no quiero perderme, abarcar cuanto más mejor y embeberme del frenético ritmo del avance lógico del ser humano; tecnología, arte, moda, comunicación, relaciones, conocimientos......

Intentar tener el coco a la última supone vender tu alma a un dios efímero al que su reinado dura lo que un juego de la pleisteishon en la puerta de un chiquipark.
Los aún incomprendidos gurús pioneros del slow food y de las slow cities profetizan desde hace 20 años la necesidad de recuperar las buenas costumbres no solo alimentarias sino de la vida en general. Aparcar las prisas y disfrutar del cada minuto, del CARPE DIEM. Para ello reivindican una nueva escala de valores, basada en trabajar para vivir y no al contrario. Construir un espacio más humano, la biodiversidad, la reivindicación de las culturas locales y un empleo inteligente de la tecnología, son algunas de sus principales señas de identidad. Por que como dice el corrido mexicano que está aprendiendo el amigo Vip: “No hay que llegar primero, sino que hay que saber llegar”.

Carpe Diem.

Su Laica Majestad el Mago Maginet

2007-12-18T11:07:00.001Z

Desde hace un cuarto de siglo en Cornellà y en fechas Navideñas niños y no tan niños estamos pendientes del oráculo del Mago Maginet, un Mago primohermano de Merlin que afincó su residencia en la decimonónica “Torre de la Miranda” minarete neo-mudéjar construido por los Condes de Bell.lloch muy cerca de su palacio como mirador de pájaros y observatorio astronómico. Torre que le recuerda al Mago su desarraigo natal y donde pasa el resto del año encerrado haciendo cábalas con sus cartas astrales y telescópio para poder determinar en que lugar y a que hora llegarán en lor de multitud sus paisanos VIPs, los 3 Magos de Oriente a Cornellà. ¡Que mejor embajada que la de un barrio obrero! donde la ilusión de los peques en estas fechas les rezuma por las orejas en espera de regalos y juguetes.
Maginet recibe a los niños en su jaima del zoco árabe repleto de artesanos, músicos, poetas, tragafuegos y hasta ladronzuelos para comunicarles el oráculo. Toda una mise-en-scène que deja boquiabiertos e ilusionados a todos los visitantes.

Carpe Diem.

LAS CRÓNICAS DE YOGI. II Regata ACNAV. La resaca de PANDORA

2007-12-13T19:30:00.001Z

Parece ser que la ACNAV quiere competir con Ferrero Rocher en esto de montar fiestorros. Treinta y cuatro barcos en la party son una buena prueba del poder de convocatoria. A ver si poco a poco con iniciativas como estas vamos saliendo de los pantalanes y dando por saco al caracolillo ocupa.
Se dio primero la salida a los de promoción. Destacaban del resto por que en el espejo de popa llevaban colgada la L. Salían primero para hacérselo más sencillo sin tanto barco agobiando al costado, aunque alguno de los bregaos también merece salida a parte hasta que se lea el reglamento, pero de todos modos ¿Qué sería de las regatas sin la adrenalina de la salida?. Tener una tarea a bordo que te permita mirar y disfrutar del espectáculo no tiene precio, además, como nos empeñamos en ir todos bien juntitos nos vemos estupendamente las diferentes caras que ponemos: unos con cara de galgo, cuello estirado y mirada clavada en la liebre, o sea en la boya de barlovento sin apartarse 1 grado de crujía. Otros girando mas la cabeza que la niña del exorcista; de proa a la mayor, de la mayor a estribor, de estribor a babor, de babor al compás, del compás al GPS y vuelta a empezar. Los proas asoman la cabeza por delante del stay y se miran unos a otros de reojo y se saludan levantando un poco el mentón mientras se desgañitan con el éxito del verano “Libre a proa” de Giorgie Dann. El sindicato del winche una vez trimadas las respectivas sábanas y burdas se colocan en banda o platea para disfrutar de la película. Catering está estudiando la posibilidad de incluir palomitas para la ocasión.
Desde la señal de atención hasta el “vaya churro de salida” o el “cojonudo, viento limpio” pasan escasos minutos, pero son de una intensidad solamente comparable a otros placeres mas personales.
La nuestra fue del tipo “cojonudo, viento limpio” por una vez no llegamos tarde y pudimos corretear la línea. Aunque el altavoz del Sr. Comité, (Pepe para los treinta y cuatro amigos) no sonase en la señal de atención y es que nos tiene tan mimados con el 5, 4, 3, 2, un segundo para atención, piiiiiiiiiiiiiiiii por la emisora, que cualquier día iza una bandera pirata o de alguna república bananera y no nos damos cuenta (por que vosotros tampoco miráis las banderas de comité ¿no?).
A nosotros nos tocó disputar en zona euro. A barlovento un imponente Fígaro de la Republique y a sotavento un prototipo italiano que andaba como un tiro.
Igual que nos pasó en la Garraf – Tarragona no conseguíamos situar la pestifactoría en el GPS (debe ser por que no fuimos a colegio de pago) así que otra vez a tirar de cartas y rumbos ¡que cutreria en el siglo 21!. Menos mal que aunque de vista ya andamos algo escasos el olfato aún nos funciona y muy pronto pudimos trazar el pestirrumbo correcto.
Doblamos la primera boya de la pestifactoría primeros de grupo, contentos y pensando: ahora toca lucirse sacando el Spi en un pis-pas………… ¡el Spi al agua!
Los del Fígaro justo detrás mordiendonos la popa vociferaban ¡Alé, Alé, pour le France! Y los spaghetti nos pasaban por estribor extrañados y voceándonos “ma che cosa fatte” acompasando con manos y dedos juntos hacia arriba según ese rictus tan característico de la cosa nostra mientras luchaban con su espí como acometer un plato de espaguettis revuelto y sin tenedor! A nuesto Sensei se le llevaban los demonios “os voy a pasar por la quilla, dejad el bronceador y recoger el spi del agua, nenazas de calcetines largos , cagüen .....”.
Poco a poco íbamos alcanzando a los de la L excepto al WILMA que se marcó una regata del 15. Mi enhorabuena; !vaya con el novato!, ¡menudo estreno! más que la L (de learn) se merece la OR (oreja y rabo). A medio camino (o como se diga en marino curtido) es cuando a PANDORA con la torrija se le cayó la cajita al suelo y la que se lió fue buena para los que llevábamos spi. Ora para el Pacha Ibiza, ora para Vilanova, ora sopla, ora no sopla !menuda cogorza la de Pandora! al menos sirvió para reagrupar un poco la flota por el efecto acordeón. El TANGON supo sacar partido en estos momentos de confusión gracias a la génova envergada. Chino chano se fue escabullendo metiendo esloras de por medio mientras los demás andábamos indecisos con la lencería fina. Un rumbo generoso a mar le permitió llegar a calzón quitado a la microboya de Sitges . A partir de aquí con sólo dos nudos de viento íbamos haciendo novenas a la Virgen del Carmen para que el viento no se muriese del todo hasta la llegada. Al final pudimos remontar a los espaguettis, pero una Meiga apareció de repente y nos pasó con su escoba voladora X99 en el último bordo de llegada. Las novenas dieron su fruto y pudimos saludar a Pepecomité bajo su palio verde (baliza de entrada a Port Ginesta) entrando en tercera posición de real, segundos de categoría justo antes de que PANDORA se fuera definitivamente a dormir la mona dejando a bastante flota más tirados que una colilla. En estas situaciones sin viento, siempre nos queda el consuelo de sacar los bocatas, la cervecita, cambiar el canal 72 por los 40 principales y a disfrutar que son dos días.
CARPE DIEM

Libertad de expresión o respeto mutuo

2007-12-11T19:29:00.000Z

Las 24 horas apócrifas

2007-12-08T19:43:00.000Z

El espíritu de este tipo de competición es el de putear todo lo posible a los participantes para ver que mecánicas, pilotos y equipos son capaces de aguantar 24 largas horas. Cuantas más horas de conducción nocturna mejor, cuanto más frio e hielo mejor, cuantos más impedimentos, mejor. Me recuerda ese programa de humor amarillo en tv. del chino cudeiro.

Los controles de circuito se aburren en sus puestos de ojeo si no hay salidas de pista que auxiliar y banderas amarillas que ondear, y si hay vueltas de campana mejor que mejor. Lo peor que puede pasar en este tipo de competición es que ninguno rompa y que el trabajo en box se limite a los relevos de pilotos y a cambiar neumáticos y pastillas de freno sin más emociónes.

Siendo sinceros, lo que nos priva es ver pasarruedas y parachoques reparados con cinta americana por colisiones entre estas cuádrigas modernas en las entradas a curva, roturas mecánicas, trompos, estampadas y abandonos. Esto genera tanta adrenalina que los aficionados auyan como lobos cuando un piloto o dos, tienen la desgracia de cometer un fiasco delante de nuestro escaño. Lástima de los que de vez en cuando transhuman desde el box al otro barrio sin ni siquiera despedirse de los própios. Aunque esto no cuenta, es más; le imprime carácter y con un minuto de silencio para mostrar hipócritamente caras compungidas, liquidado. Pan y circo es una fórmula que funciona desde el tiempo de los romanos de Roma, para que lo vamos a negar.

CARPE DIEM.

David y Goliat

2007-11-18T19:31:00.000Z

Estos de Sitges se merecen la imagen por la paciencia de esperar durante horas en un cata el paso de los big brothers. Los Barcelona World Race a su paso por la boya de Sitges. A partir de aquí, 25.000 millas de soledad.

El Rastro. Madrid

2007-11-16T22:54:00.000Z

Quedan pocos lugares que nos transporten a tiempos pretéritos. El Rastro de Madrid es uno de ellos. Nos embriaga con su ambiente demodé invitando a dedicar una matinée dominical en la búsqueda y captura de cochambrosos tesoros a precios de saldo. Como osos hormigueros vamos escudriñando todos los puestos y rincones en busca de ese object trouvèe al que le buscaremos ubicación y aplicación posterior. Pero la esencia está en el contexto, el envoltorio, pasando a formar parte de ese conglomerado de traperos, artesanos, pintores, rateros, anticuarios, snobs, gitanos, músicos, putas, jugueteros, currantes, trasnochados, pijas, exconvictos y amas de casa. Eso si, la mañana hay que empezarla como Dios manda; con unos churritos y un café con leche en algún bar de los de antes.

Carpe Diem.

Barcelona World Race 2007

2007-11-10T18:41:00.000Z

9 corceles marinos se van a meter entre proa y popa una vuelta al mundo sin escalas intentando batir el record de 87 dias. Aún les queda a los ingenieros náuticos por perfeccionar estos barcos de 60 pies para rascarle esos 7 dias a favor de Phileas Fogg en la obra de Julio Verne. Todo se andará.
La regata, de eco mundial, tiene la salida en el puerto de Barcelona, mañana 11 de noviembre. Se trata de la primera edición y se celebrará cada cuatro años. El recorrido quita el sentido: la vuelta al planeta sin escalas en tierra, unas 25.000 millas marinas. 2 tripulantes por barco como en los rallyes. Está previsto que las embarcaciones lleguen a Barcelona a principios de febrero.
Los veleros son tipo IMOCA (International Monohull Open Classes Association) Open 60. Para los no entendidos en veleros, simplemente destacar que son embarcaciones que alcanzan grandes velocidades y tienen equipamientos tecnológicos de primer orden, aunque hay que seguir dandole a la manivela del winche y a la caña o rueda de timón como toda la vida. Se podrá seguir la competición por internet, a través de la página del evento.
Como me comentó ayer Guillermo Altadill (del Estrella Damm): “!Uff!,no nos queda ná por delante”
Mi apuesta:
1)PRB 2)Temenos II 3)Veolia Environnement 4)Hugo Boss 5)Paprec-Virbac 2 6)Delta Dore 7)Estrella Damm 8)Mútua Madrileña 9)Educación sin Fronteras

Video:

http://link.brightcove.com/services/link/bcpid1287043034/bctid1243623069

Carpe Diem.

LAS CRÓNICAS DE YOGI. CALMA CHICHA

2007-10-29T19:52:00.001Z

TROFEO PORT GINESTA 2007. Regata 6 de Octubre.
Parece ser que Eolo andaba con resaca ese día. Una reñida salida para quedarnos sin viento nada más doblar la boya de barlovento. Regata anulada.
Carpe Diem.
Video de la regata:

12 de Octubre. El día de la discordia

2007-10-19T05:28:00.000Z

Antonio Maura, liberal, conservador y mosca cojonera de Alfonso XIII instauró en 1918 la Fiesta de la Raza en nuestro país para conmemorar el día que Cristóbal Colon pisó el nuevo mundo en 1492.
Francisco Franco, dictador, cambió en 1940 esta denominación por la de Día de la Raza y en 1958 con otro decreto la volvió a cambiar por Fiesta de la Hispanidad.
En 1987 la volvemos a cambiar por Día de la Fiesta Nacional de España como conmemoración de la historia colectiva de los españoles.
En 2007, con tanta ida y venida ninguno tenemos claro lo que significa o queremos que signifique esta fiesta y ninguno se lanza al ruedo con el suficiente valor para agarrar al toro por los cuernos.
Hablando de cuernos, a mi este día lo más genuino y representativo de la conmemoración que vi fue la cabra hispánica haciendo equilibrios imposibles dirigida por inadaptados sociales a cambio de cuatro reales.
CARPE DIEM

LAS CRONICAS DE YOGI. REGATA GARRAF - TARRAGONA

2007-10-05T16:59:00.001Z

Fotos: Organización

Dos bollicaos trasnochados se me quedaron mirando con cara de descojono; era la una de la madrugada y andaba dando vueltas por las calles con el receptor GPS en una mano y el móvil en la otra; Llevaba rato intentando poner en marcha el software que me permitiera grabar en el móvil a falta de datalogger la estela de la regata del día siguiente. A las 7:40 ZULU pasaba Davidson a recogerme. No llovía pero el cielo, pesado y más negro que el carbón presagiaba un "bonito" día de regata.
En el Náutic Garraf no se acababan los bocatas y cruasanes que la organización nos dispensaba, los rayos por horizonte y truenos cerraban el estómago más pintao, todos mirábamos ese cielo acogedor que nos invitaba a volver a la piltra y dejar esto de navegar para días de más bonanza climática. De nuestra tripulación Emilio excusó su asistencia alegando estado griposo, pero yo creo que si que vino, vio el panorama prometedor y sin dejarse ver prefirió hacer los 300 Km. de vuelta a Zaragoza antes que meterse en la party.
Según el refranero: “Reunión de pastores .......... ovejas muertas”, así que seguro que hubo varias deserciones de tripulantes mientras se llevaba a cabo la reunión de patrones. A nosotros, porque el Sensei nos dejó atados con un ahorcaperros a la mesa de los cruasanes, que si no........
La salida fue complicada, al tener viento franco todos con lencería fina, o sea, spinakeres subidos. Aúnque era una regata de muchas horas por delante, nadie quería ceder una eslora, aun a riesgo de colisión. En la línea se montó un par de fiestorros de 4 y 5 barcos respectivamente que a no ser por el poco viento alguno se hubiera llevado puesto un buen graffiti en el casco.
El Sensei (sin T inicial) salimos desde atrás, palco de honor para ver el festival; impresionante, los tripulantes de las dos partys de delante corrían a una y otra banda para evitar colisiones con los barcos de al lado, allí no cabía un alfiler, mira que es grande el mar. Yo creo que era cosa del mal tiempo, así juntitos pues se dan calor unos a otros. Lo mejor era escuchar a las tripulaciones:
- oye, que digo yo que si no te sabe mal caes un poco a estribor
- ya lo siento, hombre, si hay que caer pues se cae...... pero caer pa ná es tontería......
- No, fi yo lo figo ef pofque maf mefido el fangón en la foca .......
Finalmente se fue abriendo un poco la flota, el "little mouse" (el rateta) se escurrió por el medio con su lencería roja y sus buenas artes, pero se despistó un segundo mordisqueando el queso y aprovechamos a colarnos por sotavento.
A partir de aquí cada uno nos abandonamos a nuestra suerte rezando para llegar a cenar antes de que cerrasen llegadas en Tarragona a las nueve y media de la noche. La tormenta perfecta. Sin las olas, claro, pero más negro que el tizón. Igual o mas negro que en la regata de la Putrolera.
Pdría decir que fue estrategia, pero la verdad es que nos entraron retortijones al ver el panorama y nos fuimos a tierra en busca de madriguera, mientras, los valientes continuaban con el bordo de mar. Justo antes de llegar a la altura de la chimenea de Greenwich, o sea, la térmica de Cubelles, (way point donde los haya por que la estás viendo durante 4 horas con desesperación hasta que finalmente desaparece de la vista), Bri, con su arma secreta, nos convenció a todos de no abandonar; sacó unos bocatas que estaban que te peis y claro ya nadie quiso darse el piro, así que una vez repuestas las fuerzas al grito de poneros los trajes de agua unos nos colocamos el impermeable y Richie se puso el bañador, enfilamos bordo mar en busca de la tormenta que nos llamaba como las sirenas a Ulises.
Siete horas catorce minutos sin perderle la oreja al spinaker, nos conocemos sus costuras de memoria, !Que hartón de Spinaker! y si quitabas un segundo la vista se te venía abajo y además te comías un cariñito del Sensei y es que, desgraciadamente en esta vida todo cuesta esfuerzo.
El GPS por poco acaba en el agua, marcaba un rumbo que de hacerle caso a estas horas estaríamos buscando la boya amarilla a la altura de Túnez. Así que sacamos la carta, si, si, la de papel de toda la vida, la regla y empezamos a mercatonear como auténticos navegantes definiendo posición y rumbos óptimos.
En el último bordo, ya llegando a Tarragona andábamos algo perdidos, no nos acabábamos de fiar de nuestro control mercatoriano, sobre todo cuando nos dimos cuenta de que “Party´s King” (Rafa para la familia) nos iba dando referencias de la costa tarraconense mirando en la carta "el puerto olímpico de Barcelona". Cariñoso descojono general del desliz cartográfico de nuestro proa. Finalmente vemos los palos detrás del espigón y la pequeña y deseada boya amarilla, !una traluchadita más y se acabó!. Cruzamos la linea de meta tras siete horas y catorce minutos de regata, pero no se acabó, aún nos quedaba la interminable entrada al puerto comercial para atracar, !joder con el espigón de marras!.
Una vez en tierra un simpático viandante nos indica que no hace falta que cojamos taxis, que nuestro hotel está a unos quince minutos escasos subiendo desde la salida del puerto hasta Rambla Nova, de quince nada, más bien veinticinco, allí volvemos a preguntar por el hotel, y nos mandan hasta una plaza a otros quince minutos, en la plaza nos mandan hasta el Hospital, evidentemente a otros quince minutos, debía ser un complot para no llegar a la cena. Llegamos al hotel cargados con los petates mas jodidos del paseo que de las siete horas de regata y con menciones especiales a la santa madre del viandante del puerto.
Ducha rápida y taxi hacia el restaurante con la ilusión de volvernos a cruzar al viandante para explicarle algo de geografía tarraconense.
Pedazo cena se marcó la organización, no hubo manera de llegar al final sin abandonar, no paraban de salir platos a la mesa. El que nos abandonó en el cuarto o quinto plato fue Richie, que no aguantó el coctel de dos biodraminas, cansancio y mejillones a la marinera y se quedó frito en la silla con el vaso de vino en la mano (hasta que se le cayó en el pantalón del de al lado). Premios, regalos y buen ambiente hasta las tantas de la madrugada.
El regreso fue relajado a mas no poder, el uso del motor por la falta de viento, el mar plano y el soleado día propició largas y profundas meditaciónes horizontales en cubierta para resarcirnos de la jornada anterior.
Ah, se me olvidaba: Quedamos primeros, en tiempo real y en compensado, Ohhhheeeeee, Ohhhheeeeee, Ohhhheeeee.
CARPE DIEM

Enlace regata: http://www.acnav.es/regatas/regatatarraco/
Video de la regata: (En breve)

LAS CRÓNICAS DE YOGI. Equipo de regatas SENSEI

2007-10-03T16:22:00.001Z

Barco: Farr ¾ de Tonelada (32 pies), alias Sensei.
Puerto base: Port Ginesta (Castelldefels, Barcelona).

Sensei alias Philip, Armador, maestre y caña
Davidson alias David, Armador, Mayor, contramaestre y táctica
Bri alias Isabel, Burda superior, orden a bordo y la que nos cuida y mima
Indio, alias Emilio, Piano
Resacas alias Rafa, proa, tangón, spinaker y génova
Richie alias Ricardo, Proa, tangón, spinaker y génova
Codor alias Toni, escotas génova y spinaker
Yogi alias Ignacio, Burdas superior e intermedias, dar por saco con las cámaras, cronista y cenizo oficial.
CARPE DIEM

Otoño

2007-09-24T09:25:00.000Z

Con el otoño en la talega hay que ir pensando en cambiar el fondo de armario, prepararnos para la lluvia, para los coleccionables y para la recolecta de setas y castañas. Por si se nos pasa el concepto ahí tenemos los escaparates de moda que nos recuerdan e invitan una temporada más a darle el último revolcón a la tarjeta de crédito después de las vacaciones.

CARPE DIEM.

ESTOPA. ELS NENGS DE CORNELLÀ

2007-09-19T21:12:00.000Z

Dúo español de pop rock con toques de rumba catalana formado por los hermanos Muñoz, David (el que se desgañita) y José (el que guitarrea). Oriundos de Cornellà Town (barrio de San Ildefonso). Hijos de emigrantes extremeños, sus padres regentaron el bar "La Española" donde a fuerza de servir tapas de domingo, menús de currante y cervezas de barra iban achuchando la vida. Con las dos guitarras que les compro padre y las canciones de los Chichos, Chunguitos y Bordón 4 cambiaron los aprobados del insti por suspensos y el mote de "los sabinas". Al abandonar los estudios comenzaron a trabajar en la producción de piezas para automóviles en una filial de SEAT donde en hojas de producción iban escribiendo las letras de sus canciones. El nombre de Estopa se lo deben al encargado que les achuchaba en la fábrica para que no aflojaran en su trabajo con los robots al grito de: ""!Métele estopa al motor!"". El resto de biografía una vez tocados por la fama ya se la conoce casi todo el mundo.

De lo que doy fe es que a pesar de la fama conseguida siguen siendo sencillos nengs del barrio, taxidermistas callejeros que le cantan al del medio de los Chichos.

CARPE DIEM

LAS CRONICAS DE YOGI. Lifting para el Sensei

2007-09-10T17:22:00.001Z

Las existencias de rutilantes famosas/os de antaño, de Maripílis de zona alta de ahora, de bachilleres recien graduadas con padre agilipollao y hasta de las Juanis del mercado municipal no se conciben sin alguna visita al quirófano para hacer una de esas famosas "curas de estrés" que dicen en la tele (o sea; remodelar mentones o nasales, estirar y cortar pliegues traicioneros, botoxear lábios o pómulos, liftingear michelines o cartucheras, siliconear mamas u otras acciones inconfesables) para seguir estando estupendas/os, mas si cabe, a ojos de segundos y terceros. Ya lo dice el refranero popular: "Genio y figura hasta la sepultura". El Sensei no iba a ser menos. Una estrella como tal (un Farr 3/4 Lone, 3 veces campeón del mundo y con pedigrí Borbón) no puede palidecer en el escenario por culpa de el ignominioso paso del tiempo y la desidia de sus anteriores asesores de imagen, poco a poco debe ocupar con dignidad el sitio que le corresponde. Asi que una vez acabada esta temporada iniciática de regatas y como en las esperadas vacaciones anuales no hay otra cosa mejor que hacer, como viajar o tirarte a la bartola (o a la Manoli o a la que tenga disposición) el Sensei también ha pasado por quirófano. Más que por quirófano ha pasado por peluquería y maquillaje ya que su robusta constitución en fibra de carbono no ha requerido remodelaciones, aunque tampoco ha sido un simple lavar y marcar. Las acciones: desarboladura, desmontaje de "COMPLETAMENTE TODO" el acastillaje que como buen barco regatero tiene más herrajes y maniobras que el acorazado Potemkin. Lijado de toda la obra viva y muerta, repaso de fibras, patentes (de corso no), pinturas, antiderrapantes, desoxidantes, acastillajes nuevos, implementación de 4 ventanas nuevas, instalaciones eléctricas, logotipos, etc., etc., hasta le hemos cambiado de calzoncillos al Galés.
Una vez con la cara lavada y recién peiná vuelta a montar todo el acastillaje, !en mi vida he colocado tantos tornillos de seguido!. Mi aportación ha sido de chico IBM........ I BeMe a por esta herramienta y veme a por la mordaza y vemepaquí y vemepallá a las órdenes de maestre y contramaestre (El Galés decía y Davidson contradecía). También he hecho mis pinitos en pasar de rosca tornillos, manchar cubiertas recien pintadas, eliminar los brillos al tiempo del óxido de los candeleros inox, siliconear por donde no se debe y llevarme un trozo de deportiva al intentar diseccionar con la rotaflex todo aquello que se resistia al destornillador, martillo y llave del 8. Pero al final, hasta este "dorck boy" algo ha aprendido y en la próxima seguro que mejora mi colaboración laboral.
Lo mejor de todo, el ambiente de la cofrardía "Pepe Gotera y Otilio Mariner Division" que entre tanto disolvente, pinturas y las cervezas de la nevera no parabamos de decir chorradas entre mordaza y mordaza. Sobre todo los topos (el Galés y Davidson) que trabajaban desde dentro del casco han acabado majaretas perdidos de los efluvios isoftálicos, de las temperaturas y de los gritos que nos daban a los de afuera, además de reducir un par de tallas diarias del sudor que recuperaban gozosamente en el restaurante "la recalada" a la hora de comer.
Pero ha valido la pena, el lifting le ha sentado estupendamente y nosotros vamos a ir como niños (de los de la postguerra) con zapatos nuevos o niños (de los de ahora) con PlayStation nueva.

PD: "De color; bien. Ahora a ver si flota.
CARPE DIEM

Video de la currada:

1er ANIVERSARIO

2007-08-23T10:33:00.000Z

La mirada lúcida cumple su primer aniversario, una aventura en solitario sin más pretensiones que las iniciales. Como dicta un medio tan próximo y efímero como Internet hay que estar en continua mejora, el más difícil todavía del circo adquiere en la red un significado palpable, todos se quieren llevar el gato al agua, todos quieren ser panales de rica miel que atraigan a los golosos internautas y a su vez que estos traigan pingües beneficios económicos. Es la nueva gallina de los huevos de oro.
Para nosotros, los parias de la red, sigue siendo un medio sencillo y rápido de llegar allí donde haya alguien que quiera recibir. Al mirar la estadística de las visitas me sorprende ver la procedencia de diferentes paises, con ninguna de las exposiciones físicas de fotografía realizadas he tenido tal diversidad de visitas. Esto me provoca cierta impaciencia por ir colocando el material que desde un principio estaba pensado. La falta de tiempo y mis circunstancias personales han sido un handicap importante, pero lejos de tirar la toalla, en este segundo año espero aumentar las contribuciones tanto en La Mirada Lúcida como en las Exposiciones.
Agradecer el interés a todos los que tenéis la deferencia de visitar este lugar. Yo ni fotografío ni escribo para mi, sería una gilipollez. Sin receptor no tendría sentido un emisor ni un mensaje, así que como diría Torrente: vosotros sois el alma de la fiesta. CARPE DIEM, Disfrutar del momento que son 4 días.

EL PALIO DE SIENA (ITALIA)

2007-08-16T15:25:00.000Z

Hoy se celebra una de las fiestas más espectaculares que he vivido: El Palio de Siena. Siena es una preciosa ciudad medieval en la que a lo largo del año sus dieciséis barrios se retan unos contra otros para conseguir uno de los 10 únicas plazas en la carrera de caballos en su preciosa plaza mayor, la piazza dil campo. Los prolegómenos son tan interesantes o mas que los dos escasos minutos que dura la carrera. Cada comitiva de barrio ataviados con galas del medievo pavonean retadoramente a su jinete y su estandarte por la ciudad en medio de piruetas, coreografias y estruendosos repiques de tambores.
Algunos tocagüevos que no tienen escrúpulos para apoyar ciertas guerras en uno de los dos bandos pero se rasgan las vestiduras con los tradicionales usos festivos de animales se la tienen jurada al evento por la peligrosa curva di San Martino donde los caballos pueden resbalar y en algún caso llegar a cascarla por mal golpe. El caso es abominar del costumbrismo autóctono en aras de una modernidad uniforme, gris e insulsa al son de Maniobras Orchestales in the Dark.
Yo recuerdo la solanera y la sed que tuve que pasar para poder disfrutar del evento desde el interior de la plaza y poderlo contar algún día como es el caso. También recuerdo la grata compañía y la trifulca con los Carabinieris para esquivar una mordida en toda regla en su estación ferroviaria al regreso a la preciosa Firence.

CARPE DIEM.

PEÑAS ARRIBA

2007-08-10T10:18:00.000Z

Dios y yo sabemos los esfuerzos y voluntad empleados en buscar rincones serenos y apacibles que propicien y estimulen la ardua tarea de la creatividad, una búsqueda obsesiva de refugio donde capear las tempestades del espíritu acongojado y dar rienda suelta a las necesidades vitales de las vísceras.
Para los que sobrevivimos en las grandes urbes afanándonos en llegar más deprisa al día siguiente lo tenemos muy chungo, no hay ni tiempo ni espacio para lo inmaterial. Ahogamos nuestras carencias amontonando obligaciones y trabas cotidianas durante todo el año, haciéndonos los orejas y aplastando prestos cualquier insurrección o reclamo de nuestras interioridades.
Con el saco lleno de lamentaciones de todo un año y la conciencia sucia de materialidad nos regalamos un paréntesis temporal para dejar de lado la vida cotidiana, abrir nuestra caja de Pandora y dejar salir los pocos vientos que nos van quedando en nuestra mísera existencia.

El problema es que la falta de costumbre de libertad nos lleva como al pajarillo nacido en jaula a buscar la comodidad de lo conocido y seguro en detrimento de la aventura de lo desconocido. Así nos pertrechamos de planes, guías, reservas, horarios, botiquines, chubasqueros y demás para no dar cabida al imprevisto en este paréntesis anual de libertad condicional. Allá donde vamos, lamentablemente seguimos llevando la jaula.

Aunque parece difícil, aún quedan rincones y parajes donde las chancletas de los hunos agosteños no dejan yermos a su paso, lo que el tiempo, historia, naturaleza y ancestros fueron creando y modelando para conseguir ese difícil equilibrio de toda la Creación. Dios no se hubiera regalado el séptimo día sin este objetivo conseguido; civilización y naturaleza en armonía.

Prácticamente los emplazamientos costeros están desde hace tiempo arrasados por la colonización de estas pintorescas hordas: legiones hambrientas de sol, yodo y tinto de verano o sangría se amontonan en fortalezas de varias plantas con aires acondicionados y microondas a pié de playa, sombrilla y chiringuito.

Como cualquier plaga una vez devastada la zona hay que desplazarse: ahora les toca a las ciudades abanderando el turismo cultural y en breve las hordas migrarán a lo que tanto denostaban en épocas no muy lejanas; turismo rural o como antes decíamos “ir al pueblo”
(http://ignaciophoto.blogspot.com/2006/09/turismo-rural.html)

Para elegir lugar donde reposar la osamenta del largo año productivo más que tirar de las guías especializadas en mover al unísono masas de chancletas y sandalias trashumantes deberíamos bucear en los fondos de bibliotecas y leer obras de escritores costumbristas y viajeros en busca de rincones mucho más interesantes y menos masificados, lanzarnos a la aventura sin la seguridad de la agencia de viajes ni de la guía con los cajeros bancarios o restaurantes con menú del turista.

Celebramos el centenario de la muerte de uno de los mejores escritores costumbristas de esta piel de toro; José Maria Pereda. Su obra “Peñas arriba” es insustituible para preparar una de las mejores opciones rurales y enamorarte de la Cantabria rural de interior. Parajes recorridos por el autor de este épico relato novelado, desde la estación de tren de Reinosa hasta Tudanca, pueblo de sus ancestros, atravesando abruptas montañas y siguiendo el curso del río Nansa a horcajadas de recias localidades y sobrios personajes reales. El valle del Saja, Carmona, Puentenansa, valle de Cabuérniga, Tresabuela, Bárcena Mayor y el exquisito cocido montañés de su fonda "La Franca", casonas con blasón, sobaos, quesucos y quesadas sólo son algunas de las experiencias religiosas que aún están lejos de las hordas de turistas apollardados. Dios quiera que siga así al menos otros 100 años.
Carpe diem.